7 h 40
\nQue se passe-t-il ce matin? Le froid me pique le nez! Comme chaque dimanche, je me rends au caf\u00e9 du village pour \u00e9crire. Mes fringues fuchsia sont encore de saison tout comme mes chaussettes assorties, mais mes sandales laissent passer un petit froid entre mes orteils. Chaque d\u00e9but frisquet de l\u2019automne, je remets en question l\u2019ouverture du gros foyer du salon. Oui, oui! \u00c7a fait d\u00e9j\u00e0 cinq ou six ann\u00e9es que je ne l\u2019allume plus. Peut-\u00eatre suis-je devenue trop paresseuse pour ranger dans le garage une pleine corde de bois de chauffage et, \u00e0 chaque feu, pour charrier quatre ou cinq grosses b\u00fbches \u00e0 coller pr\u00e8s de l\u2019\u00e2tre. Tous les ans je me dis que ce n\u2019est pas n\u00e9cessaire \u00e0 mon bonheur, que j\u2019ai perdu les coordonn\u00e9s du ramoneur ambulant qui d\u2019ailleurs, ne cogne plus \u00e0 la porte depuis longtemps.<\/p>\n
Et pourtant, entendre les b\u00fbches qui cr\u00e9pitent me fascine. J\u2019aime aussi sentir l\u2019odeur de la fum\u00e9e de bois envahissant mon habitacle. Et le nec plus ultra du spectacle demeure les multiples mutations de la flamme passant du blanc au bleu, puis de l\u2019oranger au roux faiblissant. Je me souviens tellement de jadis lorsque le doux gr\u00e9sillement de la braise m\u2019endormait, le c\u0153ur content\u00e9 et les joues br\u00fblantes.<\/p>\n
8 h 48
\nVous en ai-je parl\u00e9? J\u2019ai pass\u00e9 cette fin d\u2019\u00e9t\u00e9 entour\u00e9e de jeunes b\u00e9b\u00e9s : trois petites filles de moins de trois mois et mes deux arri\u00e8re-petits-fils, un de sept mois et l\u2019autre de deux ans et des poussi\u00e8res. L\u2019\u00e9cart temporel entre eux et moi est monstrueux. Debout, j\u2019ai presque peur de prendre les petites dans mes bras, peur que mes genoux flanchent ou que mon poignet gauche l\u00e2che prise. Que vais-je donc faire de cette charpente branlante? La sagesse promise de l\u2019\u00e2ge est enferm\u00e9e dans ma t\u00eate. Nulle part ailleurs, elle ne me sert.<\/p>\n
L\u2019autre soir, nous sommes tous au restaurant. Avec les poussettes, les chaises portables pour b\u00e9b\u00e9s, les sacs \u00e0 couches, le lait maternel en petits flacons et tout le tralala. Les mamans ont l\u2019air tr\u00e8s \u00e0 l\u2019aise. Souriantes et jasantes, elles pr\u00eatent leurs poupons \u00e0 qui veut bien les cajoler, leur gratter le menton ou leur caresser la joue. Moi, muette comme une carpe, je constate \u00e0 quel point l\u2019\u00e2ge me d\u00e9vore. J\u2019ai vraiment besoin de construire une passerelle dans ma t\u00eate. Un au-del\u00e0 temporaire o\u00f9 je puis me r\u00e9fugier lorsqu\u2019il tombe des clous. Moi qui veux vivre jusqu\u2019\u00e0 100 ans, vais-je d\u00e9sapprendre \u00e0 compter?<\/p>\n
10 h 05
\nHier midi, j\u2019ai fait acte de pr\u00e9sence au salon fun\u00e9raire de Saint-Lin. Sylvain, le laitier de notre premier petit resto Cora ouvert en 1987, est soudainement d\u00e9c\u00e9d\u00e9 sur un terrain de golf \u00e0 l\u2019\u00e2ge de 63 ans. Tellement jeune et en parfaite sant\u00e9, un ange est venu le chercher. Tout de noir v\u00eatus, son \u00e9pouse, ses trois filles et son fils montent la garde devant une magnifique photo du paterfamilias. Je suis tr\u00e8s \u00e9mue, tellement de souvenirs joyeux assaillent ma m\u00e9moire. Et voil\u00e0 que, sto\u00efque, la m\u00e8re du d\u00e9funt entreprend de me consoler. La salle est bond\u00e9e de parents et de proches amis afflig\u00e9s par la perte d\u2019un homme si jeune. Heureusement, plusieurs enfants gambadent \u00e0 travers la foule de jeunes et moins jeunes vieillards et amis de la famille. Encore une fois, la vie audacieuse et saugrenue \u00e9tire ses grandes mains et s\u2019empare des fleurs qu\u2019elle convoite le plus.<\/p>\n
11 h 40
\nMaintenant que ma propre existence s\u2019\u00e9tire tel un long fleuve tranquille, je me rem\u00e9more ce temps de ma vie o\u00f9 je vivais simultan\u00e9ment un v\u00e9ritable bonheur \u00e0 aimer mes jeunes enfants et un enfer \u00e0 endurer les agissements de leur p\u00e8re. J\u2019avan\u00e7ais sur une corde raide et je r\u00eavais tous les jours de pouvoir m\u2019enfuir. Comment aurais-je pu m\u2019envoler avec autant de bagages? Les oiseaux sont beaucoup plus sages que nous les humains qui devons passer une vie presque enti\u00e8re \u00e0 conqu\u00e9rir notre libert\u00e9.<\/p>\n
Une vie d\u2019infortune est tellement longue pour certains, surtout lorsqu\u2019on l\u2019enrubanne d\u2019histoires surfaites. Nous voulons tellement bien faire l\u2019\u00e9loge de notre malheur que nous le glorifions finalement. Moi la premi\u00e8re, j\u2019ai jadis \u00e9crit quelques centaines de pages pour essayer d\u2019oublier l\u2019opprobre que l\u2019\u00e9poux m\u2019a fait subir. <\/p>\n
En 1967, l\u2019ann\u00e9e de l\u2019Exposition universelle dont le th\u00e8me \u00e9tait Terre des hommes, j\u2019avais 20 ans et j\u2019\u00e9tais une belle jeune fille innocente et encore ignorante des choses de la vie. Et pourtant, peut-\u00eatre pour me pr\u00e9parer \u00e0 mon horrible destin, mes ann\u00e9es d\u2019\u00e9tudes classiques m\u2019avaient enseign\u00e9 l\u2019histoire de la Gr\u00e8ce antique et de sa civilisation. Je connaissais par c\u0153ur les dieux et les h\u00e9ros de la mythologie gr\u00e9co-romaine ainsi que l\u2019\u00e9mergence du royaume de Mac\u00e9doine. De l\u00e0 m\u00eame d\u2019o\u00f9 venaient les arri\u00e8res, arri\u00e8res anc\u00eatres de l\u2019homme qui allait devenir incessamment mon \u00e9poux.<\/p>\n
Moi qui r\u00eavais \u00e0 cette \u00e9poque de r\u00e9\u00e9crire l\u2019Odyss\u00e9e d\u2019Hom\u00e8re, j\u2019ai plut\u00f4t eu affaire \u00e0 un conqu\u00e9rant de ce royaume de Mac\u00e9doine qui se croyait descendant de Zeus et qui, \u00e0 l\u2019encontre de la vraie histoire, devint le h\u00e9ros de la fain\u00e9antise, de la vantardise et des conqu\u00eates f\u00e9minines.<\/p>\n
Cora
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