7 h 34 au caf\u00e9 du village
\nLa nuit derni\u00e8re, j\u2019ai r\u00eav\u00e9 d\u2019un tatouage. Quelle \u00e9trange chose! Ce n\u2019\u00e9tait pas l\u2019image de la jolie colombe de Picasso, ni celle de l\u2019abeille embl\u00e9matique de Bonaparte. Ce n\u2019\u00e9tait pas non plus le mont Fuji que j\u2019ai contempl\u00e9 de tr\u00e8s pr\u00e8s en 2015, ni le beau soleil jaune de Cora, ni quoi que ce soit que j\u2019aurais pu ch\u00e9rir au point de vouloir le tatouer sur ma peau.<\/p>\n
Je suis d\u2019ailleurs rebelle \u00e0 ce genre de choses. Et pourtant, la femme qui s\u2019est r\u00e9veill\u00e9e dans mon lit ce matin fixait son avant-bras gauche. Elle caressait les huit chiffres et les quatre lettres d\u2019orthographe d\u2019un tatouage \u00e0 l\u2019encre bleue d\u2019environ un demi-pouce de hauteur.<\/p>\n
Cette femme du r\u00eave n\u2019\u00e9tait pas moi; elle \u00e9tait juste LA PEUR EN MOI; la peur de faiblir, la peur de perdre mes facult\u00e9s et la terrible peur de mourir. Je le confesse, j\u2019ai un attachement quasi irraisonnable \u00e0 cette vie terrestre et je perds facilement ma s\u00e9r\u00e9nit\u00e9 en imaginant ma derni\u00e8re heure.<\/p>\n
Toute la nuit durant, c\u2019est la peur qui parlait et qui agissait \u00e0 ma place. C\u2019est elle qui a eu l\u2019affreuse id\u00e9e d\u2019un tatouage. Elle sait que je suis gauch\u00e8re et que l\u2019encre doit \u00eatre du bleu de la Baie-des-Chaleurs o\u00f9 je suis n\u00e9e.<\/p>\n
J\u2019en vois de plus en plus souvent de ces audacieuses \u0153uvres d\u2019art tatou\u00e9es sur la peau des humains. Je suppose que ces tr\u00e9sors, souvent bien cach\u00e9s, rendent hommage \u00e0 l\u2019animus qui les nourrit. Les symboles illustr\u00e9s peuvent se ressembler, mais le grain du canevas est unique et les rend impossibles \u00e0 dupliquer.<\/p>\n
C\u2019est la PEUR en moi qui a tout maniganc\u00e9. C\u2019est elle qui, pendant que je dormais, a fait tatouer ce passeport \u00e0 l\u2019encre ind\u00e9l\u00e9bile sur mon bras gauche. Elle qui a inscrit mon ann\u00e9e de naissance, le nom de ma grand-m\u00e8re paternelle (qui est aussi le mien) et la date de mon grand d\u00e9part : 1947-CORA-2047<\/p>\n
Ce tatouage onirique ne repr\u00e9sente pas une tendance artistique ni une cr\u00e9ation \u00e0 montrer. Je connais la PEUR qui m\u2019anime; elle a toutes mes qualit\u00e9s : audacieuse, entreprenante, astucieuse et infatigable. Ce qu\u2019elle veut dire \u00e0 propos de ce tatouage, c\u2019est une subtile exhortation lanc\u00e9e au Ma\u00eetre de l\u2019Univers. Comme un pacte \u00e9crit dans ma chair. Deux dates m\u2019assurant 100 ans d\u2019existence.<\/p>\n
10 h 35
\nElle parle, elle parle ma PEUR et elle veut toujours avoir raison. Elle aussi ne veut pas mourir. C\u2019est pourquoi elle insiste autant, venant dans mes r\u00eaves, me rempla\u00e7ant dans mon lit et me bourrant la t\u00eate de recettes de long\u00e9vit\u00e9.<\/p>\n
M\u00eame en \u00e9crivant cette lettre, elle me chuchote ses consignes. Elle m\u2019invite \u00e0 ne pas exhiber mon tatouage car il ressemble, mais n\u2019a rien \u00e0 voir, au marquage au fer rouge des esclaves de jadis. Les chiffres tatou\u00e9s sur mon avant-bras sont l\u00e0 pour convaincre mon corps de rester en vie. La PEUR conna\u00eet mon attachement \u00e0 cette vie d\u2019ici-bas. Comme elle ferait n\u2019importe quoi pour m\u2019encourager \u00e0 vivre, je lui pardonne ses incartades nocturnes. Je sais que cette suggestion de tatouage est un espoir, une alliance avec l\u2019au-del\u00e0.<\/p>\n
11 h 15
\nJour apr\u00e8s jour, ma longue vie s\u2019effrite, s\u2019allonge et court apr\u00e8s son souffle. Le reste de mon \u00e2ge vit dans une maison \u00e0 ciel ouvert d\u2019o\u00f9 s\u2019envolent des milliers de phrases \u00e0 cheval sur le vent. J\u2019aime dispara\u00eetre en fines tranches. Semaine apr\u00e8s semaine, mes lettres s\u2019appuient l\u2019une sur l\u2019autre comme les marches d\u2019un long escalier menant vers le paradis. Mot \u00e0 mot, je grimpe vers la fin \u00e0 pas de tortue.<\/p>\n
Je r\u00e9fl\u00e9chis si peu, avec cette vieille caboche et ces doigts crochus qui tapent encore des fautes sur le clavier. Vaille que vaille, j\u2019imagine qu\u2019un certain matin, tr\u00e8s t\u00f4t ou durant mon sommeil, un elfe bienveillant fermera mes paupi\u00e8res. J\u2019imagine qu\u2019\u00e0 cet instant pr\u00e9cis, sur la cinqui\u00e8me plan\u00e8te du Petit Prince de Saint-Exup\u00e9ry, un allumeur de r\u00e9verb\u00e8res fera na\u00eetre une nouvelle \u00e9toile.<\/p>\n
11 h 40
\nVoici que Carmen, mon habituelle voisine de table, me demande ce sur quoi j\u2019\u00e9cris.
\n\u2014 J\u2019\u00e9cris sur la mort, ch\u00e8re Carmen. Surtout sur ma peur de mourir.
\n\u2014 N\u2019aie crainte, ch\u00e8re Cora, \u00ab Quand on meurt, soit on s\u2019endort, soit on se r\u00e9veille. \u00bb
\n\u2014 Qui donc a dit cela?
\nCarmen ne s\u2019en souvient plus.<\/p>\n
Cora
\n\u2764<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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