La neige a fondu, le froid d\u00e9cro\u00eet et les jeunes pousses du gazon verdissent rapidement. Ce matin, j\u2019ai m\u00eame vu quelques fourmis \u00e0 la queue leu leu, essayant de grimper sur ma galerie. J\u2019ai faim, j\u2019ai soif; j\u2019ouvre la porte de la cuisine et y entrent quelques \u00e9clairs de chaleur, quelques bouff\u00e9es de bonheur. Je m\u2019installe \u00e0 ma grande table pour \u00e9crire, je pianote quelques phrases et mes doigts se r\u00e9veillent. Deux, trois, cinq pages noircissent, le temps d\u2019avaler mes premiers caf\u00e9s.<\/p>\n
C\u2019est quand m\u00eame quelque chose de voir la froide saison c\u00e9der sa place \u00e0 l\u2019\u00e9t\u00e9!\u00a0 J\u2019avais 5 ou 6\u00a0ans et je me souviens de mon p\u00e8re qui disait que dans 50\u00a0ans, la Gasp\u00e9sie serait aussi chaude que la Californie. Bof! Avant de m\u2019envoler, aurais-je le temps de me br\u00fbler les orteils sur l\u2019asphalte en janvier?<\/p>\n
J\u2019ai lu hier soir qu\u2019il semblerait que certaines vertus th\u00e9rapeutiques de l\u2019\u00e9criture ont un effet b\u00e9n\u00e9fique sur les humeurs f\u00e9minines. Qu\u2019en sais-je? Je suis maintenant si vieille. Ma seule m\u00e9decine consiste \u00e0 encapsuler mes mots dans l\u2019encre et j\u2019en abuse \u00e0 profusion.<\/p>\n
Au caf\u00e9, l\u2019autre matin, une jeune femme d\u00e9clare qu\u2019\u00e9crire ne m\u00e8ne \u00e0 rien. Elle a peut-\u00eatre raison. C\u2019est en servant de bons d\u00e9jeuners que j\u2019ai gagn\u00e9 ma vie, mais aujourd\u2019hui, je n\u2019arr\u00eaterais jamais ma plume, car c\u2019est l\u2019\u00e9criture qui enrichit mon bonheur. Oui, oui! \u00c9crire est \u00e0 ma vie un superbe dessert. Hier une cr\u00eape aux fraises, cet apr\u00e8s-midi un g\u00e2teau \u00e0 la pistache et demain ma tarte aux pommes pr\u00e9f\u00e9r\u00e9e badigeonn\u00e9e de sauce au sucre \u00e0 la cr\u00e8me.<\/p>\n
La jeune femme continue son discours\u00a0:
\n\u2014\u00a0\u00c0 quoi \u00e7a sert madame, de noircir des pages \u00e0 longueur de journ\u00e9e? Ne pourrais-tu pas voyager? Voir l\u2019Espagne, la tour Eiffel ou Venise et ses magnifiques gondoles, ses superbes caf\u00e9s, l\u2019\u00eele de Murano et ses artisans du soufflage de verre? N\u2019as-tu pas tout dit depuis 4\u00a0ans, poursuit la femme ab\u00eatie en haussant les sourcils.<\/p>\n
\u2014\u00a0Qu\u2019est-ce donc qui te motive \u00e0 taper des mots au lieu d\u2019\u00eatre dehors \u00e0 profiter des brises douces du printemps? Le temps s\u2019enfuit comme un filou et toi, ch\u00e8re dame, tu tapes, tu tapes et tu vieillis. Tu recommences inlassablement une nouvelle histoire. Tu sasses, tu brasses, tu inventes une intrigue, quelques personnages et une fin qui ressemblera \u00e0 un nouveau recommencement!<\/p>\n
Quelle d\u00e9testable questionneuse que cette jeune femme qui n\u2019aime pas les mots! Un doute m\u2019assaille. Quel malheur ce serait si je devenais un puits presque vide! Je ne fais de mal \u00e0 personne en noircissant mes pages. Je r\u00e9fl\u00e9chis un moment et lui remets quand m\u00eame la seule copie de mon livre que j\u2019ai encore dans mon sac. La femme semble surprise, mais se tait enfin.<\/p>\n
Ce soir encore, sur ma grande table, j\u2019\u00e9cris. Qui donc pourrait d\u00e9crire aussi bien que moi les larmes de l\u2019hiver tombant sur la terre chaude du printemps? Je tape et je tape encore jusqu\u2019\u00e0 ce que l\u2019horloge passe minuit quand soudainement, je vois une petite souris sortir d\u2019une armoire. Je la suis des yeux. Elle traverse sous la table, longe le mur, entre dans le salon et se cache sous mon divan rouge. J\u2019ai si peur des souris, moi qui suis si seule dans cette grande maison! Je me calme, je me rassois et je r\u00e9fl\u00e9chis. J\u2019invente un nouveau paragraphe. Un chemin trac\u00e9 en pleine for\u00eat avec des arbres centenaires et des pousses de muguet. Dans le plus gros ch\u00eane, un trou g\u00e9ant, un refuge parfait pour ma famille de souris. Et patati et patata, je les gave de fromage et elles oublient l\u2019adresse de mon logis.<\/p>\n
Je ne me fatigue jamais de poursuivre un in\u00e9puisable filon d\u2019id\u00e9es. Je saute une ligne, j\u2019ach\u00e8ve une page, j\u2019ai toujours h\u00e2te d\u2019entreprendre une nouvelle histoire. Ce plaisir enfantin d\u2019aligner des mots me fait penser \u00e0 fr\u00e9rot, inlassable joueur de billes. Tout concentr\u00e9 qu\u2019il \u00e9tait, le gar\u00e7onnet se taisait, s\u2019immobilisait, visait et lan\u00e7ait la bille de verre color\u00e9 le plus loin possible. Comme lui, j\u2019arr\u00eate, je pense, j\u2019invente, et je tire, mais moi c\u2019est \u00e0 la s\u00e8ve des arbres que je m\u2019abreuve pour me construire des ch\u00e2teaux.<\/p>\n
Je ris, je pleure, j\u2019ai souvent les \u00e9motions en compote. Oui, oui! Je m\u2019acharne \u00e0 embellir mon monde et les milliers d\u2019oiseaux qui se posent sur mes lignes, sur mes mots, dans mes histoires et dans mon c\u0153ur. Ce qui me motive \u00e0 continuer d\u2019\u00e9crire c\u2019est ma capacit\u00e9 d\u2019avancer; d\u2019aller plus loin; d\u2019aller au plus profond et au plus s\u00e9rieux dans l\u2019\u00e2me du monde \u00e9parpill\u00e9e en chacun d\u2019entre nous.<\/p>\n
Ressemblerais-je \u00e0 celle que j\u2019aurais voulu \u00eatre \u00e0 20\u00a0ans,
\nMon c\u0153ur grand ouvert, mes yeux si verts,
\nLes vagues bleues, les poissons discutant entre eux?<\/p>\n
Cora
\n\u2764\ufe0f<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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