Que me reste-t-il \u00e0 faire avant de mourir? Ce qui peut arriver \u00e0 toute heure, ce soir ou dans deux ans, dix et peut-\u00eatre vivrai-je jusqu\u2019\u00e0 cent ans? Ce qu\u2019il me reste \u00e0 faire, c\u2019est vivre, \u00e9videmment! Ouvrir mes yeux chaque matin vers 5\u00a0h et attendre que le soleil se r\u00e9veille. J\u2019adore cette clart\u00e9 blanch\u00e2tre qui pr\u00e9c\u00e8de la naissance du jour. Ce bleu clair envahissant la terre, telle une immense mer \u00e0 l\u2019envers. Devant tant de beaut\u00e9, je referme mes yeux et laisse l\u2019aiguille du temps s\u2019envoler.<\/p>\n
O\u00f9 suis-je? Je r\u00eave, je suis confuse, je cherche le paradis. Serait-il en haut, tout blanc, ou peut-\u00eatre au fond des mers, tout vert? Comment pourrais-je quitter cet endroit paradisiaque? Les fleurs, les immenses sapins, ma famille, mes livres, mes \u00e9crits et mes arri\u00e8re-petits-fils heureux de bient\u00f4t s\u2019asseoir sur les bancs d\u2019\u00e9cole.<\/p>\n
Je somnole encore en imaginant une toute petite fille qui marche \u00e0 quatre pattes dans la cuisine de Caplan. Elle m\u00e2chouille un petit poisson s\u00e9ch\u00e9 et me sourit. Serait-ce possible de recommencer ma vie? Je veux juste vivre encore quelques ann\u00e9es, d\u00e9couvrir qui je suis, me gu\u00e9rir et apprendre \u00e0 aimer.<\/p>\n
Qu\u2019est-ce que vivre? Si la vie \u00e9tait de longues vacances, et elle est loin de l\u2019\u00eatre, on regretterait \u00e0 la fin comme on le fait toujours de ne pas avoir vu ceci ou cela\u00a0: le Sphinx de Gizeh, la tour Eiffel ou quelques kilom\u00e8tres de la grande muraille de Chine. Dans cet autocar qui am\u00e8ne une poign\u00e9e de vivants aux portes de l\u2019au-del\u00e0, de quoi parlerait-on avant de ne plus parler?<\/p>\n
Je me tais. J\u2019avale mes questions puis j\u2019explose. Je crie mes regrets\u00a0: de ne pas avoir termin\u00e9 mes \u00e9tudes classiques, de ne pas \u00eatre devenue une grande \u00e9crivaine, de m\u2019\u00eatre retenue d\u2019agir selon mon c\u0153ur et ma vraie volont\u00e9. J\u2019aurais tellement d\u00fb refuser d\u2019\u00e9pouser le mauvais p\u00e8re de mes enfants.<\/p>\n
J\u2019ai encore tant de choses \u00e0 vivre avant le grand d\u00e9part. Ma t\u00eate s\u2019agite, mon c\u0153ur s\u2019enflamme! C\u2019est difficile d\u2019apprendre \u00e0 mourir lorsqu\u2019on n\u2019a jamais appris \u00e0 vivre. Devrais-je dresser une liste de choses \u00e0 faire, \u00e0 voir et \u00e0 penser pour davantage ressentir la beaut\u00e9 de la vie au-del\u00e0 des limites que je lui ai moi-m\u00eame fix\u00e9es? Pourtant, j\u2019aime cette vie, ma vie. Quelquefois tranquille et pourtant si bonne et si belle! Lorsque je me contente d\u2019une monotone quotidiennet\u00e9, je risque d\u2019\u00eatre d\u00e9\u00e7ue. Si je chasse les abeilles de mes platebandes, pour s\u00fbr je ne peux m\u2019attendre \u00e0 recevoir le miel.<\/p>\n
Suis-je bien vivante? Je m\u2019interroge. Je t\u00e2te mon bras gauche, mon sein droit, mon cou, mon ventre. Je suis faite de poussi\u00e8res d\u2019\u00e9toiles selon le c\u00e9l\u00e8bre astrophysicien Hubert Reeves. J\u2019aurais tellement voulu le rencontrer en personne, lui demander o\u00f9 nous allons lorsque nous nous envolons. Serions-nous vraiment les enfants des \u00e9toiles incarn\u00e9s sur terre? Et, dites-le-moi, qui serait le p\u00e8re d\u2019autant de marmots?<\/p>\n
Je suis forte, je suis sotte, ma pendule d\u00e9raille. Tel un poupon, je confonds le jour et la nuit. Dans un coin de ma t\u00eate, je cultive la sagesse et cette mis\u00e9reuse pousse \u00e0 pas de tortue. Il me reste si peu de temps!<\/p>\n
Je d\u00e9sesp\u00e8re, l\u2019\u00e2ge d\u00e9figure ma beaut\u00e9. Il plisse ma peau, tache mon front, renfonce mes joues et affadit mon go\u00fbt. Mes r\u00eaves d\u2019aventure fondent comme glace au soleil.<\/p>\n
J\u2019\u00e9cris et je tremble de peur. Rien n\u2019arrive que ce qui doit arriver. Je voudrais m\u2019envoler, je voudrais rester, m\u2019attacher \u00e0 un ch\u00eane g\u00e9ant et ne plus bouger. Pourrais-je r\u00e9fl\u00e9chir et me d\u00e9finir avant de partir? Mon chemin de vie a toujours \u00e9t\u00e9 de cultiver mon imagination et d\u2019explorer de nouvelles formes d\u2019expression. Je surmonte ma peur de ne pas \u00eatre \u00e0 la hauteur. Jeune fille, je cousais mes v\u00eatements, j\u2019\u00e9crivais des po\u00e8mes, je dessinais des fleurs, des visages, de jolis hiboux et des t\u00eates de lion dont j\u2019imaginais le sort.<\/p>\n
C\u2019est inn\u00e9, l\u2019artiste en moi est capable de voir le potentiel d\u2019une id\u00e9e, d\u2019un paysage, d\u2019une couleur ou d\u2019une tournure de phrase. Ma t\u00eate s\u2019emballe, mes doigts s\u2019activent. Ils avancent dans un Sahara imaginaire, sur une page blanche soudainement inond\u00e9e de milliers de pattes de mouches. Ainsi m\u2019arrive la gr\u00e2ce des mots, la g\u00e9n\u00e9rosit\u00e9 de l\u2019\u00e9criture. Je cr\u00e9e chaque matin en exp\u00e9rimentant l\u2019advenance des mots arrach\u00e9s au chaos. Je plane, je vole; le parfum des lilas enrubanne mon \u00e9t\u00e9.<\/p>\n
Dans ce g\u00e9n\u00e9reux monde des mots, ne pourrais-je point imaginer ma propre mort? Voir cette immortelle dame arriver tout doucement comme arrive le printemps. Entendre les sir\u00e8nes des bateaux, les cris des p\u00eacheurs, le doux chant des go\u00e9lands, les pleurs des enfants. Je nous vois, la mort et moi, avan\u00e7ant sur le quai. Nos robes roses soulev\u00e9es par le vent. Nos souliers blancs souill\u00e9s d\u2019\u00e9cailles de poisson. Un aigle g\u00e9ant nous empoigne et je souris. Je sais que c\u2019est la fin et pourtant je suis bien. L\u2019oiseau conna\u00eet le chemin jusqu\u2019\u00e0 la porte des anges. Ouvre-moi, maman!<\/p>\n
Cora
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