Je n\u2019ai plus d\u2019illusions. Je suis beaucoup trop vieille pour devenir un jeune prodige, mais ma caboche, cette t\u00eate ent\u00eat\u00e9e, esp\u00e8re toujours. Elle b\u00fbche comme une acharn\u00e9e. Mieux que personne, elle insiste, elle r\u00eave, elle s\u2019enfarge dans les fleurs du tapis et s\u2019imagine arriv\u00e9e au paradis.<\/p>\n
Jour et nuit, ces temps-ci, je noircis des lignes, j\u2019amoncelle des pages et je me nourris de feuilles froiss\u00e9es. D\u00e9sesp\u00e9r\u00e9ment, je cherche ma voie. Surgira-t-elle d\u2019une id\u00e9e ensemenc\u00e9e dans mon pass\u00e9 qui soudainement pourrait ressortir de terre?<\/p>\n
J\u2019ai peur, j\u2019ai froid. Un manteau de phrases rassurantes pourrait me r\u00e9chauffer. Apr\u00e8s notre fuite du logis, mes pauvres enfants ont \u00e9t\u00e9 bringuebal\u00e9s sans tendresse et sans c\u00e2lins comme des petites grenouilles oblig\u00e9es de grandir trop vite. \u00c0 cette \u00e9poque, notre vie tournait en rond comme un man\u00e8ge de f\u00eate foraine. Je me souviens, moi qui connaissais tant de beaux mots, je n\u2019ai plus eu de voix pour exprimer le massacre de mes \u00e9crits par l\u2019affreux mari.<\/p>\n
Serais-je trop vieille pour entreprendre une nouvelle carri\u00e8re? Un nouveau livre pourrait m\u2019int\u00e9resser, m\u2019occuper, me rendre meilleure. La construction d\u2019un r\u00e9cit me fascine. J\u2019adore abouter des id\u00e9es, des fragments de phrases, des souvenirs encore chauds et m\u00eame d\u2019\u00e9tranges mots qui veulent dire quelque chose. Ces accumulations de lignes font na\u00eetre de nouvelles perspectives servant de terreau fertile \u00e0 de nouvelles id\u00e9es. \u00c0 mes yeux, une phrase, si saugrenue soit-elle, est bonne \u00e0 coucher sur le papier. Elle peut ne jamais d\u00e9passer le stade du gribouillage, mais elle peut aussi se transformer en article, en jolie lettre ou en pav\u00e9 de cent pages.<\/p>\n
Je souffre d\u2019un vide ce matin. J\u2019ouvre la fen\u00eatre et j\u2019accueille l\u2019aurore. Une esp\u00e9rance de soleil mijote derri\u00e8re le clocher du village. L\u2019\u00e9criture ressemble \u00e0 une danse. Un mot en avant, un mot en arri\u00e8re, puis une musique surgit. Ma radio FM tient la cadence. Entre averse de pluie et coup de soleil, mon c\u0153ur balance. Un souvenir me revient. Un certain apr\u00e8s-midi de mai o\u00f9 j\u2019allais avoir dix-sept ans. Le coll\u00e8ge avait manqu\u00e9 d\u2019\u00e9lectricit\u00e9 vers onze heures et nous, coll\u00e9giens et coll\u00e9giennes, comme nous \u00e9tions tous pensionnaires, il nous fut interdit d\u2019aller ailleurs que dans la cour cl\u00f4tur\u00e9e de l\u2019\u00e9cole. J\u2019avais quelques pommes dans mon sac, deux dattes et une belle pointe de fromage Oka. J\u2019\u00e9tais amoureuse d\u2019un certain Paul sans jamais lui avoir parl\u00e9. Quelques gar\u00e7ons \u00f4t\u00e8rent leurs vestes, roul\u00e8rent leurs manches et d\u00e9boutonn\u00e8rent quelques boutons. Il faisait si chaud! Mon front d\u00e9go\u00fbtait, mon petit c\u0153ur grelottait de peur.<\/p>\n
Souvent, l\u2019\u00e9criture d\u00e9ferle comme un raz de mar\u00e9e; \u00e7a entre dans nos t\u00eates et \u00e7a d\u00e9chiquette tout ce qui s\u2019y trouve\u00a0: les jugements que l\u2019on porte, les attentes, l\u2019impatience, l\u2019\u00e9go, les croyances toutes faites et la terrible peur sous toutes ses formes. \u00c9crire nous lib\u00e8re de cette prison existentielle. Plus je lis, plus je r\u00eave, plus je vis; mon imagination gagne en \u00e9lasticit\u00e9. J\u2019\u00e9cris rarement sur ce que je sais. J\u2019\u00e9cris pour apprendre \u00e0 \u00e9crire, pour mieux me conna\u00eetre, pour d\u00e9couvrir \u00e0 quelle cat\u00e9gorie de pousse-mine j\u2019appartiens. Je gribouille dans mon lit, \u00e9tendue dans un hamac, les orteils dans la piscine, ou encore admirative devant le chant des pinsons et les cris stridents des vaillantes corneilles. L\u2019\u00e9t\u00e9 est ma meilleure saison. J\u2019ai beau implorer l\u2019inspiration, la chercher, la supplier, c\u2019est toujours elle qui bat la mesure et j\u2019en conclue qu\u2019elle m\u2019aime et veille sur ma plume.<\/p>\n
Parce que j\u2019appr\u00e9cie tous les aspects de l\u2019\u00e9criture, je travaille dans la joie\u00a0: lorsque je recherche des sujets de lettre, lorsqu\u2019il faut me documenter sur quelque chose que j\u2019ignore, lorsque je dois prendre des milliers de notes pour ma\u00eetriser un sujet, lorsque ma t\u00eate s\u2019emballe et lorsque mon c\u0153ur bat la chamade. Je bois une dizaine de caf\u00e9s par jour, je mange l\u00e9ger, j\u2019\u00e9coute des chants gr\u00e9goriens, je sieste deux petites heures et je noircis du papier jusqu\u2019\u00e0 ce qu\u2019un point final me ferme le clapet. Je n\u2019\u00e9cris pas pour performer, j\u2019\u00e9cris pour jaser avec mes fid\u00e8les lecteurs. Et je le fais surtout pour qu\u2019ils ne m\u2019oublient pas.<\/p>\n
Cora
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