Plus j\u2019\u00e9cris et plus j\u2019arrive \u00e0 le faire n\u2019importe o\u00f9. Dans un caf\u00e9, chez McDo, \u00e0 ma table de cuisine, sur mon divan ou dans mon lit lorsque le sommeil tarde \u00e0 venir. Presque chaque jour, j\u2019\u00e9cris quelque chose. Je prends continuellement des notes de tout ce que je pense, de tout ce que je vois et m\u00eame de ce que j\u2019invente.<\/p>\n
J\u2019\u00e9cris mes brouillons sur d\u2019\u00e9troites pages d\u2019un calepin facile \u00e0 transporter. 1, 2, 3, 4, je num\u00e9rote mes pages en haut, \u00e0 droite, dans un petit cercle de la grosseur d\u2019un bleuet. Je biffe, j\u2019efface un mot, je raye une phrase qui d\u00e9tonne. Sur ma tablette, il m\u2019arrive de supprimer toute une page. Je relis mon texte \u00e0 haute voix et m\u2019assure ainsi d\u2019une certaine musicalit\u00e9.<\/p>\n
Je n\u2019ai presque jamais d\u2019id\u00e9e pr\u00e9cise avant de me mettre \u00e0 taper sur mon clavier. S\u2019il le faut, j\u2019attends, je bois un ou deux caf\u00e9s, je me l\u00e8ve et tourne autour de la table jusqu\u2019\u00e0 ce qu\u2019un joli mot m\u2019interpelle : FEN\u00caTRES. Tout un mur de ma grande cuisine est fait de fen\u00eatres et la lumi\u00e8re entre \u00e0 profusion. Un cardinal rouge picore la vitre, une sir\u00e8ne d\u2019ambulance agonise au loin; les cris stridents des enfants percent mes tympans.<\/p>\n
Le bruit ne me d\u00e9range pas ni le silence qui est comme la farine attendant de devenir quelque chose. Lorsque j\u2019\u00e9cris chez moi, j\u2019\u00e9coute Haendel, Vivaldi, des chants gr\u00e9goriens et de la musique baroque. Peut-\u00eatre est-ce pour me sentir en s\u00e9curit\u00e9? La musique a cela de g\u00e9n\u00e9reux. Elle valse avec mon inspiration et produit des miracles. Je n\u2019ai jamais de pi\u00e8tres id\u00e9es lorsqu\u2019un grand ma\u00eetre de musique bat la mesure.<\/p>\n
La pand\u00e9mie a hautement favoris\u00e9 l\u2019absence de visiteurs \u00e0 la maison et j\u2019ai appris \u00e0 m\u2019en r\u00e9jouir. Je me suis vite habitu\u00e9e au silence et \u00e0 la solitude cr\u00e9atrice; tellement que je n\u2019ai plus vu le temps passer. J\u2019ai toujours tenu ma maison bien rang\u00e9e alors il n\u2019y avait pas de grand m\u00e9nage \u00e0 effectuer. Le seul d\u00e9sordre qui r\u00e8gne sans cesse, je dirais, c\u2019est ma propension \u00e0 ne jamais remettre un livre \u00e0 sa bonne place dans mes biblioth\u00e8ques! J\u2019en poss\u00e8de tellement que je ne sais plus o\u00f9 les ranger.<\/p>\n
Depuis que j\u2019\u00e9cris, je ne r\u00e9fl\u00e9chis jamais en termes de repos, de cong\u00e9 ou de vacances. Ma lanterne est toujours allum\u00e9e. Aligner des mots me procure une immense joie. Un mot cl\u00e9 et sa marmaille colorent quelques pages en criant ciseau.<\/p>\n
Lorsqu\u2019il ne se passe rien d\u2019int\u00e9ressant dans ma r\u00e9alit\u00e9, je saute sur la plan\u00e8te HA\u00cfKU. Oui, oui! Connaissez-vous ces jolis petits po\u00e8mes japonais de trois lignes? Juste trois marches pour s\u2019en faire un ch\u00e2teau. Il s\u2019agit bien souvent d\u2019une limpide imm\u00e9diatet\u00e9, de l\u2019\u00e9ph\u00e9m\u00e8re qui traverse nos vies ou d\u2019une floraison inattendue. Le ha\u00efku repr\u00e9sente un sentiment d\u2019ouverture pour l\u2019esprit d\u00e9soccup\u00e9.<\/p>\n
Ma m\u00e8re \u00e9tait toujours trop occup\u00e9e \u00e0 prendre soin de nous. Fr\u00e9quemment, papa insistait pour qu\u2019elle s\u2019\u00e9tende une petite heure, mais elle refusait chaque fois. \u00ab\u00a0Je me reposerai lorsque je serai morte\u00a0\u00bb, disait-elle \u00e0 tout bout de champ. \u00c0 l\u2019encontre de ma m\u00e8re, j\u2019aime m\u2019endormir en plein jour avec un livre sur le front pour cacher la lumi\u00e8re. J\u2019aime aussi me d\u00e9sengourdir avec un sujet de lettre inopin\u00e9, une envol\u00e9e d\u2019expressions rares qui donnent \u00e0 r\u00e9fl\u00e9chir.<\/p>\n
Comme disait souvent maman, \u00ab\u00a0lorsqu\u2019on grandit, il faut apprendre \u00e0 lire entre les lignes\u00a0\u00bb. Ces pauvres parents nageaient sans cesse entre deux eaux\u00a0: l\u2019indiff\u00e9rence et la douleur. Une maman qui grognait et un papa qui pleurait la plupart du temps, surtout lorsqu\u2019il calait quelques bi\u00e8res pour endormir ses besoins de tendresse.<\/p>\n
D\u00e9crire la quotidiennet\u00e9 de la vie se r\u00e9v\u00e8le mon th\u00e8me de pr\u00e9dilection; aussi important que manger pour vivre. Tout est susceptible de m\u2019inspirer. J\u2019ai juste besoin d\u2019attendre un certain surgissement d\u2019inspiration, presque un truc de magie, une enfilade de mots fascinants et ordinaires \u00e0 la fois.<\/p>\n
La route qu\u2019empruntent les mots s\u2019av\u00e8re quelquefois biscornue. Sur le toit du garage, j\u2019imagine une conversation entre deux corneilles et soudain l\u2019orage ramollit mes id\u00e9es. La plupart du temps, le r\u00e9el et l\u2019irr\u00e9el s\u2019entrechoquent all\u00e8grement.<\/p>\n
Je guette sans cesse l\u2019arriv\u00e9e d\u2019une belle phrase, d\u2019un fait inusit\u00e9, d\u2019un souvenir de jeunesse ou d\u2019une erreur de parcours. Je n\u2019ai malheureusement plus de journal intime depuis trop longtemps. J\u2019ai toujours aim\u00e9 \u00e9crire, mais le mari me l\u2019interdisant sous toutes ses formes, je m\u2019y adonnais en cachette pendant ces 13\u00a0ann\u00e9es de mariage. Je m\u2019y adonnais surtout la nuit et je br\u00fblais mes \u00e9crits \u00e0 mesure que l\u2019encre s\u00e9chait.<\/p>\n
Aujourd\u2019hui, je suis libre et j\u2019\u00e9cris jour et nuit \u00e0 ma guise. Non pas pour devenir c\u00e9l\u00e8bre, mais pour me garder p\u00e9tillante; pour cultiver le meilleur de moi-m\u00eame et le partager avec mes fid\u00e8les lecteurs.<\/p>\n
Je dors, je r\u00eave et je divague \u00e0 l\u2019occasion. Tr\u00e8s chers lecteurs, je vous voudrais tous assis \u00e0 ma grande table d\u2019\u00e9criture entrem\u00ealant fantaisie, folie douce et tarte aux pommes sortant du four.<\/p>\n
Cora
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