Plus j\u2019avance en \u00e2ge et plus j\u2019ai envie de sauter les cl\u00f4tures du gros bon sens. Je prends conscience que mon temps ici-bas s\u2019ach\u00e8ve. D\u00e9j\u00e0, j\u2019imagine quelques sc\u00e9narios. Mes genoux qui craquellent, mes doigts qui grimpent les uns sur les autres, mes affreux oublis et ma m\u00e9moire qui devient une r\u00e9elle passoire.<\/p>\n
Au quotidien, je s\u00e8me quelques graines dans mon cervelet mollet et rien ne pousse. J\u2019essaie d\u2019\u00e9crire, je cherche de jolis mots, quelques belles phrases ou une nouvelle histoire \u00e0 vous raconter. J\u2019avance et j\u2019implore les anges. L\u2019\u00e9criture pourrait-elle encore \u00eatre ma pri\u00e8re matinale?<\/p>\n
Tr\u00e8s t\u00f4t, tr\u00e8s souvent au caf\u00e9, j\u2019\u00e9cris comme si je n\u2019allais jamais mourir. Aujourd\u2019hui (le 11\u00a0mai 2025), je c\u00e9l\u00e8bre la f\u00eate de toutes les m\u00e8res et je me demande o\u00f9 sont mes trois enfants. Tous dans la cinquantaine, ce sont peut-\u00eatre leurs rejetons qui, en fin de journ\u00e9e, me diront \u00ab\u00a0Bonne f\u00eate des M\u00e8res, grand-m\u00e8re!\u00a0\u00bb.<\/p>\n
Ainsi va la vie. Mon \u00e2ge s\u2019affaire \u00e0 grimper plus haut que les nuages. J\u2019essaie de rester forte, j\u2019en perds des bouts. Je vis au gr\u00e9 de ma m\u00e9t\u00e9o avec mes brouillards et mon beau temps cach\u00e9s en dedans de moi.<\/p>\n
J\u2019observe le gazon tout jaune de pissenlits, l\u2019eau trop froide de la piscine, deux marmottes sous ma galerie, quelques jeunes chevreuils grignotant ma haie de c\u00e8dres. Dehors, sur mon toit en pente, quelques corneilles s\u2019agrippent et s\u2019agitent, braquant leurs yeux sur un petit chardonneret jaune aux ailes noiraudes. Vite, j\u2019enfile mes vieux bottillons et je remplis toutes les mangeoires de graines de tournesol. L\u2019oiseau jaune construira-t-il son nid tout pr\u00e8s des grandes fen\u00eatres de ma cuisine? Suis-je en contr\u00f4le de la situation? J\u2019ai quelquefois l\u2019impression que le quadrilat\u00e8re de ma grande maison rapetisse \u00e0 vue d\u2019\u0153il. Plus je lis, plus les livres s\u2019empilent, et plus j\u2019oublie la th\u00e9matique de chaque \u00e9tag\u00e8re.<\/p>\n
Chaque matin, j\u2019\u00e9cris pour que ma vie vaille encore la peine d\u2019\u00eatre v\u00e9cue. M\u00e8re sans p\u00e8re, accro aux mots, j\u2019ai toujours un calepin \u00e0 port\u00e9e de main, un ou deux stylos qui ne tachent pas les doigts, des notes, des milliers de notes \u00e0 me rappeler, \u00e0 recopier, \u00e0 peaufiner. Mon esprit emprunte des routes impr\u00e9visibles; une succession in\u00e9dite de lignes se dirigeant toutes vers l\u2019empire du silence. Vivrai-je encore longtemps? J\u2019aimerais m\u2019endormir dans une immense for\u00eat de sapins. Dos au sol, je respirerai le sublime parfum des arbres. Sans larmes, ni peur, ni remords, simplement devenir quelque pitance pour les verres de terre.<\/p>\n
Pour moi, vivre est un plaisir qui commence \u00e0 ressembler \u00e0 un d\u00e9but d\u2019inqui\u00e9tude. Fini les longs voyages en Mini, les d\u00e9parts improvis\u00e9s, les arriv\u00e9es \u00e9puis\u00e9es. J\u2019esp\u00e8re encore pouvoir imaginer tout ce que je n\u2019ai pas v\u00e9cu. M\u00eame l\u2019amour, ce vagabond inarr\u00eatable. L\u2019aurais-je entendu s\u2019il avait cogn\u00e9 \u00e0 ma porte? Toutes ces ann\u00e9es de femme d\u2019affaires trop occup\u00e9e \u00e0 gagner sa cro\u00fbte; toutes ces r\u00e9ussites m\u2019auraient-elles priv\u00e9e d\u2019amour? M\u00eame avec mon nom affich\u00e9 en grosses lettres sur plus de cent quarante devantures, qui se souviendra de moi?<\/p>\n
\u00c9crire, je vous le jure, demeure l\u2019acte par excellence pour amadouer le brouillard mental de mon esprit. Depuis plus de cinq ans, j\u2019\u00e9cris pratiquement chaque jour, souvent aussi en soir\u00e9e et dans mon lit la nuit lorsqu\u2019un mauvais r\u00eave me r\u00e9veille en sursaut. Je ne bois que de l\u2019eau la nuit pour que coulent mes id\u00e9es.<\/p>\n
J\u2019ai souvent l\u2019impression qu\u2019avancer dans une histoire provoque en moi quelques tr\u00e9molos de plus en plus difficiles \u00e0 cerner. Parfois un titre s\u2019impose, une ligne \u00e9nigmatique s\u2019\u00e9chappe de ma t\u00eate, un souvenir \u00e0 moiti\u00e9 d\u00e9terr\u00e9 surgit de mon enfance en Gasp\u00e9sie.<\/p>\n
Je creuse, j\u2019explore, je cherche du temps pour allonger mon existence. Je ne suis peut-\u00eatre qu\u2019une vieille ardoise, mais en excellente sant\u00e9 malgr\u00e9 les al\u00e9as d\u2019une m\u00e9moire qui n\u2019en fait qu\u2019\u00e0 sa t\u00eate. J\u2019ai encore tellement \u00e0 dire avant de prendre le large. Tellement de questions \u00e0 \u00e9lucider, tellement de monde \u00e0 remercier de m\u2019avoir aim\u00e9e.<\/p>\n
Cora
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