Je n\u2019exag\u00e8re en rien, mon voyage est exceptionnel. Adieu Paris, Londres et Istanbul. J\u2019y suis all\u00e9e, j\u2019ai ador\u00e9 et pourtant, ce pr\u00e9sent retour aux sources est incomparable pour moi. Ayant quitt\u00e9 vers midi l\u2019auberge de NOTRE-DAME-DU-PORTAGE, je me suis mise \u00e0 chercher le loup de RIVI\u00c8RE-DU-LOUP. Le pauvre se cache certainement quelque part dans les 138,4\u00a0km carr\u00e9s de territoire qui lui sont allou\u00e9s. J\u2019ai vu l\u2019H\u00f4tel Universel, l\u2019H\u00f4tel L\u00e9vesque, le Comfort Inn et l\u2019Auberge de la Pointe, mais aucun loup, nulle part. Cherchant au-del\u00e0 des cl\u00f4tures \u00e0 p\u00e2turages, j\u2019ai appris que le nom de la ville pourrait venir de la pr\u00e9sence de phoques, aussi appel\u00e9s loups de mer, qui auraient autrefois \u00e9t\u00e9 nombreux \u00e0 l\u2019embouchure de la rivi\u00e8re. Il para\u00eetrait m\u00eame que c\u2019est Jacques\u00a0Cartier en personne qui, lors d\u2019une exp\u00e9dition exploratoire, aurait baptis\u00e9 la bourgade d\u2019alors parce qu\u2019il avait vu de visu beaucoup de loups marins sur la gr\u00e8ve de la rivi\u00e8re. On peut donc conclure qu\u2019un loup n\u2019est pas toujours un loup et que chercher l\u2019animal m\u00e2le de mes r\u00eaves est une aventure plut\u00f4t al\u00e9atoire.<\/p>\n
Heureusement que la belle CACOUNA d\u2019\u00e0 c\u00f4t\u00e9 a su me consoler. Avec ses maisons magnifiques zieutant le fleuve en permanence, son resto Pub d\u2019Antan, son immense meunerie, ses boutiques d\u2019antiquaires et des centaines de lilas qui parfument la bourgade, CACOUNA est un tr\u00e9sor bien cach\u00e9. Je l\u2019ai travers\u00e9e aussi tranquillement que lorsque je l\u00e8che un cornet de cr\u00e8me glac\u00e9e molle. Surtout qu\u2019un soleil \u00e9blouissant essayait de me convaincre d\u2019y dormir une nuit. Pour \u00eatre belle et unique aux yeux des autres, il faut d\u2019abord l\u2019\u00eatre pour soi-m\u00eame. Avoir le courage de montrer notre unicit\u00e9, nos couleurs, nos couronnes de fleurs sur la t\u00eate et nos fringues excentriques. Oser n\u2019est pas un jeu, mais une d\u00e9claration de courage. Mon courage et celui de CACOUNA la magnifique.<\/p>\n
Toujours sur la 132 est, la Mini Cooper crachote. Elle a de quoi tourner en bourrique avec le fouillis de d\u00e9pliants qui l\u2019habite. Cartes par-ci, fascicules par-l\u00e0, carnet de notes, livres entrouverts, factures en d\u00e9sordre, l\u2019habitacle ressemble \u00e0 un kiosque touristique ayant subi une attaque nucl\u00e9aire.<\/p>\n
RIMOUSKI, annonce un panneau vert. Au loin, l\u2019\u00ceLE VERTE pique du nez dans le fleuve. Des cyclistes p\u00e9dalent vers demain. Deux femmes en d\u00e9capotable me saluent et me d\u00e9passent. Tout au long du parcours, le fant\u00f4me de l\u2019autoroute\u00a020 me menace. \u00c0 chaque \u00e9claircie, je le vois me tendre la main. \u00c7a arrive toujours depuis que les carrioles n\u2019existent plus. La facilit\u00e9 nous tire la jupe. La rapidit\u00e9 est reine!<\/p>\n
12\u00a0h\u00a026\u00a0: Pendant un long moment, je traverse des terres arables plus vertes que l\u2019espoir. Je r\u00e9siste \u00e0 la tentation du traversier pour aller serrer la pince \u00e0 l\u2019\u00ceLE VERTE. NOTRE-DAME-DES-SEPT-DOULEURS me console. La pauvre paroisse relate l\u2019histoire de la Vierge suivant pas \u00e0 pas son fils vers le Golgotha. Seigneur que c\u2019est triste. Savait-elle qu\u2019Il allait ressusciter d\u2019entre les morts?<\/p>\n
13\u00a0h\u00a032\u00a0: Sur la pancarte verte, TROIS-PISTOLES allonge le nez. Pourquoi \u00ab\u00a0Trois\u00a0\u00bb? Et non quatre ou huit? Avons-nous affaire \u00e0 un ancien r\u00e8glement de compte entre cur\u00e9s? Peut-\u00eatre devrais-je demander au fameux Victor-L\u00e9vy\u00a0Beaulieu? Il est encore vivant et tr\u00e8s prolifique. Peut-\u00eatre m\u2019encouragera-t-il \u00e0 continuer d\u2019\u00e9crire? \u00c0 ma gauche, la Fromagerie des Basques semble \u00eatre le point d\u2019attraction de TROIS-PISTOLES. Je m\u2019y arr\u00eate. Je r\u00e9fl\u00e9chis. J\u2019ai oubli\u00e9 ma glaci\u00e8re! T\u00eate de linotte que je suis. Moi qui voulais rapporter un vrai homard \u00e0 ma petite-fille. Pas de fromage non plus.<\/p>\n
Environ 14\u00a0h. Devrais-je prendre le traversier vers LES ESCOUMINS? Quoi, quoi? Secouer mes mains, bardasser mes doigts? Tiens donc, un mus\u00e9e \u00e0 l\u2019horizon, un ramassis de vieilles bagnoles du temps de Maurice\u00a0Duplessis. De l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 de la route, l\u2019atelier de Marcel\u00a0Plourde, \u00e9b\u00e9niste. Et juste \u00e0 c\u00f4t\u00e9, un petit commerce de Ballons en Folie. J\u2019arr\u00eate ma Mini, descends la vitre du conducteur et demande \u00e0 une petite vieille pourquoi la place s\u2019appelle TROIS-PISTOLES. Croyez-le ou non, elle ne le sait pas. Elle me dit qu\u2019elle est d\u00e9sol\u00e9e; presque pr\u00eate \u00e0 pleurer.<\/p>\n
Je reprends la route. J\u2019adore mon pays, ses terres et ses mers, son ciel bienveillant et ses gens chaleureux. Je suis heureuse. Diable, que vois-je? Un corbillard accoud\u00e9 \u00e0 la cl\u00f4ture d\u2019un cimeti\u00e8re et tout plein de belles bagnoles stationn\u00e9es aux alentours. Qui est mort? Monsieur le maire? Un gros bonnet? Un bien nanti, comme dirait Victor-L\u00e9vy? \u00c0 qui appartient la rutilante Jaguar rouge? Je voudrais bien le savoir. \u00d4 miracle, en avan\u00e7ant, une petite librairie emplit mon parebrise. J\u2019immobilise la Mini, ouvre ma fen\u00eatre, enl\u00e8ve mes verres fum\u00e9s et aper\u00e7ois un gros FERM\u00c9 AUJOURD\u2019HUI. Ferm\u00e9 pourquoi? En deuil du mort dont j\u2019ignore le nom?<\/p>\n
Je r\u00e9alise qu\u2019en sillonnant ma belle GASP\u00c9SIE, j\u2019accumule beaucoup de POURQUOI. Pourquoi au juste? Mon pied droit l\u00e9ger sur la p\u00e9dale \u00e0 gaz, je continue ma route. Ainsi va la vie, \u00e0 TROIS-PISTOLES ou ailleurs, je m\u2019accommode de ce que je ma\u00eetrise. Et je ne souffre pas du syndrome FOMO (de l\u2019anglais \u00ab\u00a0fear of missing out\u00a0\u00bb), qui veut dire la peur de rater quelque chose. Je ne suis pas le nombril du monde, mais peut-\u00eatre un tout petit grain de beaut\u00e9 sur la joue de mon patelin. Je vis, les deux pieds sur terre, dans un monde connect\u00e9. J\u2019en perds des bouts assez souvent, mais RADIO-CANADA et LE DEVOIR du samedi m\u2019apprennent le plus important \u00e0 savoir.<\/p>\n
Et voil\u00e0 qu\u2019une magnifique grosse \u00e9glise s\u2019impose \u00e0 moi. Un chef-d\u2019\u0153uvre en v\u00e9ritables grosses pierres des champs. J\u2019ai une belle pens\u00e9e pour les anciens b\u00e2tisseurs de cath\u00e9drales. Je stationne et marche autour de l\u2019\u00e9glise. Juste derri\u00e8re, un petit \u00e9difice moderne annonce\u00a0: MALLETTE Soci\u00e9t\u00e9 de comptables professionnels agr\u00e9\u00e9s. C\u2019est quand m\u00eame \u00e9difiant de voir \u00e0 quel point TROIS-PISTOLES en m\u00e8ne large. Juste \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de chez Mallette, la Cantine d\u2019Amour. Mes neurones s\u2019entrechoquent. J\u2019ai le go\u00fbt de rester \u00e0 TROIS-PISTOLES. Du moins, jusqu\u2019\u00e0 ce que je d\u00e9couvre pourquoi \u00ab\u00a0Trois\u00a0\u00bb Pistoles et non quatre ou huit. Devrais-je cogner \u00e0 la porte de chez Mallette? Devrais-je quitter ces lieux \u00e9nigmatiques?<\/p>\n
\u00ab\u00a0On the road again\u00a0\u00bb, me r\u00e9pondrait le c\u00e9l\u00e8bre Jack\u00a0Kerouac. Personne ne m\u2019attend et c\u2019est bien tant mieux. Moi-m\u00eame, je ne sais pas o\u00f9 je dormirai ce soir. C\u2019est un peu \u00e7a, la libert\u00e9. Ne pensez-vous pas? Serait-ce le propre de la vieillesse? Ne rien promettre et raconter apr\u00e8s-coup ce qui s\u2019est v\u00e9ritablement produit? La v\u00e9rit\u00e9 toute crue?<\/p>\n
Je reprends la route et plonge dans l\u2019\u00e9merveillement. Approchant le BIC, tout est beau, tout est vert et la luxuriance des arbres est incomparable. Est-ce \u00e0 cause de l\u2019eau, \u00e0 cause de la temp\u00e9rature, d\u2019un microclimat ou de l\u2019amour des r\u00e9sidents? Au BIC, m\u00eame les jolis bouleaux travaillent \u00e0 s\u2019embellir. \u00c0 ma gauche, on annonce un traversier pour la C\u00d4TE-NORD. \u00c0 voir peut-\u00eatre du bateau\u00a0: un BIC, une baleine et son b\u00e9b\u00e9.<\/p>\n
Avez-vous d\u00e9j\u00e0 remarqu\u00e9 que ce sont les bouleaux qui prot\u00e8gent nos routes de campagnes? Ils sont minces, flexibles et vaillants. Et ils sont polis, avenants et discrets. \u00c9l\u00e9gamment v\u00eatus, ce sont eux qui s\u2019\u00e9tirent, se courbent et se penchent pour aider un petit lapin sauvage ou une maman marmotte. Ce sont encore eux qui aident les conducteurs lorsque tombe la brunante. Eux qui allongent leurs bras blancs et \u00e9clairent la route.<\/p>\n
J\u2019arrive enfin \u00e0 SAINTE-FLAVIE o\u00f9 j\u2019ai jadis demeur\u00e9 quelque trois ans. Je trouve un lit pour la nuit \u00e0 l\u2019h\u00f4tel Gasp\u00e9siana et m\u2019empresse ensuite d\u2019aller sentir le doux parfum de la mer. J\u2019y trempe mes pieds deux instants avant de geler. \u00c0 19\u00a0h, je d\u00e9guste enfin un homard local dont la chair me chavire. Totalement \u00e9blouie, j\u2019ose commander 8\u00a0onces de Sauvignon blanc Jackson Triggs Reserve. Tout juste sorti d\u2019une casserole d\u2019eau bouillante, l\u2019animal me tend ses deux pinces; comme si terre et mer allaient se r\u00e9concilier pour la premi\u00e8re fois au monde. \u00ab\u00a0La vie est dangereuse, ch\u00e8re amie. Il faut fracasser la carcasse pour go\u00fbter \u00e0 la chair\u00a0\u00bb, m\u2019aurait certainement dit le grand Bocuse s\u2019il avait \u00e9t\u00e9 assis \u00e0 ma table. Ce grand cuisinier, dont j\u2019ai lu la nourrissante biographie, fut un homme passionn\u00e9, bourr\u00e9 d\u2019entrain et de savoir-faire. Il est mort dans son sommeil le 20\u00a0janvier\u00a02018.<\/p>\n
Ouranos! Premier fils de la terre et ma\u00eetre du ciel \u00e9toil\u00e9, entends-moi\u00a0: c\u2019est ce genre de d\u00e9part que je souhaite avoir. Partir en r\u00eavant du prochain d\u00e9jeuner \u00e0 inventer. Partir sans regret, avec la main d\u2019un ange me guidant vers l\u00e0-haut. Si haut; l\u00e0 o\u00f9 aucune contrari\u00e9t\u00e9 ne pourra germer dans ma caboche.<\/p>\n
Je vole, je m\u2019envole. Qui serai-je demain? Une reine d\u00e9coiff\u00e9e par la houle? Une sir\u00e8ne s\u2019approchant de l\u2019\u00ceLE BONAVENTURE?<\/p>\n
\u00c0 suivre dimanche prochain!<\/p>\n
Cora
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