Avez-vous d\u00e9j\u00e0 remarqu\u00e9 que le retour est toujours plus rapide que l\u2019aller? On roule, on vole, nos yeux se sont habitu\u00e9s au paysage. Et la mer placide et accommodante est encore \u00e0 nos c\u00f4t\u00e9s. M\u00eame en passant par la haute GASP\u00c9SIE, ses montagnes et ses vallons, le d\u00e9cor est \u00e0 couper le souffle. Je roule maintenant sur la 132 Nord-Ouest en direction de QU\u00c9BEC avec un arr\u00eat vers 18 h pour un dodo \u00e0 GRANDE-VALL\u00c9E, les pieds du g\u00eete trempant dans l\u2019eau sal\u00e9e.<\/p>\n
J\u2019ai quitt\u00e9 PERC\u00c9 vers 13 h, apr\u00e8s un bel avant-midi d\u2019\u00e9criture. Je l\u2019avoue, je n\u2019ai pas eu beaucoup de difficult\u00e9 \u00e0 partir. Un froid de canard me poussait vers les montagnes. J\u2019ai donc embrass\u00e9 les go\u00e9lands, dit \u00ab adios \u00bb au rocher et \u00e0 l\u2019\u00eele Bonaventure et entrepris de grimper les falaises menant vers GASP\u00c9. Un premier petit village m\u2019interpelle : BARACHOIS. Quel nom \u00e9trange! \u00c0 ce qu\u2019il para\u00eet, le village fait partie de la ville de PERC\u00c9 depuis 1971. Le plus important \u00e0 BARACHOIS, c\u2019est son banc de sable de 10 kilom\u00e8tres de long. Je ne l\u2019ai pas march\u00e9, mais je l\u2019ai contempl\u00e9.<\/p>\n
Quittant ce joli village, ma Mini gronde. Elle en a d\u00e9j\u00e0 assez de grimper et de redescendre des c\u00f4tes \u00e0 l\u2019infini. Nous nous dirigeons vers GASP\u00c9, le gros nez de la pointe gasp\u00e9sienne. ATTENTION, DANGER. Des casques blancs d\u00e9terrent quelques grosses veines ferreuses du chemin. Un homme surdimensionn\u00e9 tient un \u00e9norme boyau d\u2019arrosage dans sa main. Il arrose la poussi\u00e8re \u00e9manant de l\u2019ouvrage. B\u00e9ni soit mon m\u00e9tier de cuisini\u00e8re! Filant vers GASP\u00c9, mille photos d\u2019oc\u00e9an s\u2019enregistrent dans ma t\u00eate. Le ciel est bleu fonc\u00e9, presque du m\u00eame bleu que les bacs bleus parsem\u00e9s sur la route. \u00c0 ma gauche, encore un cimeti\u00e8re aux racines plant\u00e9es dans la mer. Devant moi, une moufette morte est \u00e9tendue sur les deux lignes jaunes de la route. Est-elle moins ou plus chanceuse que les corps qui pourrissent au cimeti\u00e8re?<\/p>\n
Le saviez-vous? Les Premi\u00e8res Nations occupent le territoire depuis des mill\u00e9naires. Le nom GASP\u00c9 remonte \u00e0 un terme d\u2019origine micmac connu sous le nom de \u00ab Gespeg \u00bb signifiant \u00ab bout du monde \u00bb ou encore \u00ab fin des terres \u00bb.<\/p>\n
GASP\u00c9, 26 kilom\u00e8tres. Une immense c\u00f4te s\u2019est install\u00e9e, perpendiculaire au ciel. Ses alentours sont vert paradis. Je viens d\u2019entendre \u00e0 la radio que la pluie est la meilleure amie du livre. Est-ce vrai? La pluie est capable de d\u00e9tremper les pages, d\u2019affadir la chair des phrases et de diluer la signification des mots. \u00c0 un moment donn\u00e9, ma m\u00e8re avait comme dada de nous laver la t\u00eate avec de l\u2019eau de pluie. Je n\u2019ai jamais creus\u00e9 ce sujet, mais je me souviens qu\u2019il fallait faire bouillir l\u2019eau sur le po\u00eale \u00e0 bois.<\/p>\n
GASP\u00c9, 7 kilom\u00e8tres. Y trouverai-je un nouveau calepin ou deux pour mes notes en conduisant? La plupart du temps, j\u2019arr\u00eate au bord de la route, dans une entr\u00e9e. J\u2019ai une immense galerie autour de ma t\u00eate, l\u00e0 o\u00f9 attendent les id\u00e9es avant de les \u00e9crire sur un feuillet.<\/p>\n
Je roule, je descends de haut. \u00c0 gauche, une belle baie. \u00c0 droite, un Couche-Tard. Il faudrait peut-\u00eatre que je me renseigne. \u00c0 quelle heure se couchent les Gasp\u00e9siens? Tard ou pas tard? Devant moi, un pont. Je le traverse et j\u2019arrive \u00e0 GASP\u00c9. \u00c0 ma gauche, un petit centre commercial o\u00f9 j\u2019esp\u00e8re trouver de quoi \u00e9crire encore. J\u2019y entre pour le calepin et je trouve aussi une jolie librairie ind\u00e9pendante o\u00f9 j\u2019ach\u00e8te trois livres. Comme s\u2019il m\u2019en manquait \u00e0 Montr\u00e9al! Je suis une vorace; une \u00ab libriofagas \u00bb. \u00c7a veut dire que j\u2019en mange tous les jours. Je suis quelquefois assez excentrique. Il m\u2019arrive d\u2019inventer des mots rares pour mieux m\u2019exprimer, des mots emprunt\u00e9s au grec ancien que j\u2019oublie apr\u00e8s coup, la plupart du temps. <\/p>\n
Je vis toute seule dans une grande maison de plain-pied. Je choisis chaque jour ce que je veux voir, lire ou entendre. J\u2019\u00e9coute le fringant Mozart, Haendel et beaucoup de musique baroque. Il para\u00eet que \u00e7a facilite l\u2019\u00e9criture. Je suis convaincue que, quoi qu\u2019il m\u2019arrive aujourd\u2019hui, le soleil et mon Soleil se l\u00e8veront demain.<\/p>\n
J\u2019avance maintenant sur la 197 Nord. J\u2019ai coup\u00e9 une pointe du gros nez de GASP\u00c9 pour gagner du temps, mais je ne suis pas si press\u00e9e. C\u2019est la jeune fille de l\u2019office touristique de PERC\u00c9 qui m\u2019a sugg\u00e9r\u00e9 ce raccourci. Et, la plupart du temps, j\u2019\u00e9coute les gens qui veulent m\u2019aider.<\/p>\n
Aussi profonde est la mer, aussi hautes sont les montagnes; du moins, c\u2019est ce que je pense en grimpant si haut dans le ciel. Tous les villages de la GASP\u00c9SIE se ressemblent. Des petites, des moyennes et quelques grosses maisons tout de blanc peintur\u00e9 avec deux ou trois beaux lilas en devanture. Cent fois j\u2019ai voulu arr\u00eater pour en cueillir et je me suis abstenue. Ce n\u2019est pas bien de prendre le bien d\u2019autrui, surtout de voler des branches de lilas qui ne repousseront jamais. <\/p>\n
Avant-hier matin, au Super C de CHANDLER, je me suis achet\u00e9 des poires Bosc, des cerises venant de je ne sais o\u00f9, et des bonbons m\u00e9lang\u00e9s pour contrer la s\u00e9cheresse de ma bouche \u00e0 force de me taire. Un besoin plut\u00f4t rare, je l\u2019avoue. Je suis une grande gueule plut\u00f4t d\u00e9gourdie, mais le voyage me fait du bien. Il me calme et m\u2019apprend \u00e0 r\u00e9fl\u00e9chir en silence. Je roule en ligne droite quelques instants et j\u2019arrive \u00e0 SAINT-MAURICE-DE-L\u2019\u00c9CHOUERIE; un nom \u00e0 coucher dehors, mais un bord de mer des plus sympathiques. J\u2019immobilise mon bolide. Je cherche mon sac de bonbons. J\u2019en sors un, je le d\u00e9balle, je le croque et j\u2019ai tout de suite envie de le lancer par la fen\u00eatre. Un oiseau affam\u00e9 sautera peut-\u00eatre dessus.<\/p>\n
POINTE-JAUNE. Mais rien de jaune \u00e0 l\u2019horizon; tout est vert et blanc. Le blanc des petites maisons blanches qui se ressemblent toutes. En grimpant une haute montagne, je m\u2019aper\u00e7ois que seule la double ligne au centre de la route est jaune; un jaune assez rare, le m\u00eame jaune que le jaune de notre marque de commerce. Pixel pour pixel, les lignes du chemin et le SOLEIL jaune des restos Cora sont pareils. C\u2019est la premi\u00e8re fois que je le remarque, apr\u00e8s 35 ann\u00e9es de vie commune. Faut dire que ce sont souvent les choses les plus pr\u00e8s de nous que nous n\u00e9gligeons. Elles sont si pr\u00e8s que nous ne les voyons plus : le chien \u00e0 qui dont on pile sur la queue, le mari qui remplit votre bol de c\u00e9r\u00e9ales chaque matin, un adolescent qu\u2019on ignore par habitude, un ventre qui grossit en cachette de son ma\u00eetre, un cou qui craquelle, un sein qui se d\u00e9gonfle.<\/p>\n
La bagnole grimpe et redescend et arrive \u00e0 CLORIDORME o\u00f9 il y a beaucoup trop de beaut\u00e9 pour si peu d\u2019habitations. Ciel! Des rosiers sauvages \u00e0 ma droite. Comme ceux que nous avions jadis \u00e0 CAPLAN. Je m\u2019en souviens tellement. En saison, nous assemblions des bouquets pour maman et grand-maman. Nos doigts saignaient souvent lorsque les rosiers s\u2019emplissaient de beaut\u00e9. \u00c0 la maison, ma m\u00e8re disait que le beau fait souffrir. Que voulait-elle dire, au juste? Ses mains pleines d\u2019ecz\u00e9ma saignaient pour un rien, en d\u00e9piautant un poulet, en roulant un fond de tarte ou en \u00e9queutant des framboises. Nous avons certainement gout\u00e9 plus d\u2019une fois \u00e0 son liquide rouge. \u00c0 bien y penser, ne sommes-nous point aussi la chair de sa chair ensevelie au fond de la BAIE-DES-CHALEURS?<\/p>\n
\u00c0 suivre la semaine prochaine!<\/p>\n
Cora
\n\u2764<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Avez-vous d\u00e9j\u00e0 remarqu\u00e9 que le retour est toujours plus rapide que l\u2019aller? […]<\/p>\n","protected":false},"author":414,"featured_media":8775,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[32],"tags":[],"class_list":["post-8774","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-lettre-mme-cora"],"acf":{"img_en":"","contenu_en":"Have you ever noticed that the return trip always passes faster than the trip there? We drive, we fly, our eyes become used to the landscape. And the calm, accommodating sea remains at our side. Even when passing through the upper Gasp\u00e9, with its mountains and valleys, and breath-taking scenery. I am presently on the 132 North-West headed towards QUEBEC CITY with a stop around 6 p.m. to overnight in GRANDE-VALL\u00c9E at an inn with its toes dipped in the salty water.\r\n\r\nI left PERC\u00c9 around 1 p.m., after a satisfying morning of writing. I must admit, I didn\u2019t have much difficulty leaving. A bitter cold was pushing me towards the mountains. So I said farewell to the gulls, waved to the rock and Bonaventure Island and set off to climb the cliffs guarding GASP\u00c9. The first small village announced its name: BARACHOIS. How strange! Apparently, the village has been part of the town of PERC\u00c9 since 1971. The most notable thing in BARACHOIS is its 10 km long sandbank. I didn\u2019t walk on it, but I did gaze at it for awhile.\r\n\r\nLeaving this pretty village, my Mini is rumbling. She is already tired of constantly ascending and descending hills. We are heading towards GASP\u00c9, which sits on the big nose of the Gasp\u00e9 Peninsula. BEWARE, DANGER. White helmets are digging up big iron veins along the road. An unusually large man holds a huge hose in his hand. He is spraying down the dust being thrown up by the work. I thank my lucky stars I was a cook! My mind takes a thousand pictures of the ocean as I drive along. The sky is dark blue, almost the same blue as the blue bins dotted along the road. To my left, another cemetery with roots planted in the sea. In front of me, a dead skunk lies on the two yellow lines of the road. Is it less or more fortunate than the bones lying underground?\r\n\r\nDid you know? The First Nations have occupied the territory for thousands of years. The name GASP\u00c9 goes back to the Micmac word Gespeg meaning \u201cend of the world\u201d or \u201cend of the land.\u201d\r\n\r\nGASP\u00c9, 26 kilometres. A vast coastline, perpendicular to the sky, now dominates the view. Its surroundings full of idyllic greenery. I have just heard on the radio that rain is a book\u2019s best friend. Is this really true? Rain can soak the pages, soften the flesh of sentences and dilute the meaning of words. At one point, my mother had a hobby of washing our hair with rainwater. I never gave it much thought, but I remember that we boiled the water on the wood stove first.\r\n\r\nGASP\u00c9, 7 kilometres. Will I find a place on my way to buy a new notebook or two to capture my thoughts on paper? Often I stop at the side of the road, in a driveway. A huge veranda encircles my head, where ideas wait for me to write them down on a sheet of paper.\r\n\r\nThe car is on a downward trajectory. On the left, a beautiful bay; on the right, a convenience store. A bridge appears and GASP\u00c9 awaits me on the other side. A small shopping centre offers hope of finding something suitable to write on. I head in and come across a nice independent bookshop where I purchase three books. As if I don\u2019t have enough in Montreal! I'm a voracious reader \u2013 a \u201clibriofagas.\u201d That means I eat them every day. I can be quite eccentric. I even invent words that I borrow from Ancient Greek, forgetting them soon afterwards.\r\n\r\nI live alone in a big one-storey house. Every day, I choose what I want to see, read and hear. I listen to clever Mozart, Handel and a lot of baroque music. They say it makes writing easier. I am convinced that whatever happens to me today, the sun and my Sun will rise again tomorrow.\r\n\r\nI am now moving along the 197 North. I have cut across a section of GASP\u00c9\u2019s nose to save time, but I am not pressed for time; the girl at the PERC\u00c9 tourist office suggested this shortcut. And I usually listen to people who want to help me.\r\n\r\nThe mountains are as high as the ocean is deep. At least that's what I think as my Mini climbs into the sky. All the villages in GASPS\u00c9SIE look alike: small and medium-sized houses, along with a few big ones, all painted white with beautiful lilac bushes in front. A hundred times I want to stop and pick some, but I do not. It\u2019s not nice to take someone else\u2019s property, especially if you\u2019re stealing lilac branches that will never grow back.\r\n\r\nThe morning before yesterday, at the supermarket in CHANDLER, I bought myself several Bosc pears, some cherries from who knows where and some mixed candies to help the dryness in my mouth caused by prolonged silence. A rare condition for me. Truth is, I am bit of an opinionated loudmouth, but the trip is doing me good. It calms me down and teaches me to think in silence. I drive in a straight line for a few moments before arriving in SAINT-MAURICE-DE-L'\u00c9CHOUERIE; a cumbersome name, but an attractive seaside town. I stop my car and look for my bag of sweets. I take one out, unwrap it and bite into it. I immediately feel like throwing it out the window. Maybe a hungry bird will swoop in and take it.\r\n\r\nPOINTE-JAUNE (\u201cyellow point\u201d in French). But there is nothing yellow on the horizon; everything is green and white. The white of the little houses that all look the same. Ascending a large hill, I notice that only the double line in the centre of the road is yellow. It\u2019s an unusual shade, the same yellow in fact as the Cora SUN. Pixel for pixel, the lines on the road and the star that shines over Cora restaurants are the same colour. I\u2019ve only now noticed it, after 35 years. Such is life: It\u2019s often the things closest to us that we neglect to see, like the dog whose tail you step on, the husband who fills your cereal bowl every morning, a teenager polished smooth by life\u2019s routines, a belly that grows unbeknownst to its owner, a neck that cracks, a breast that gradually deflates. \r\n\r\nThe car ascends and descends one last time and I arrive in CLORIDORME, where there is far too much beauty for so few houses. Heavens! Wild roses on my right. Like the ones we used to have in CAPLAN. I remember them well. We\u2019d gather them into bouquets when in season for mother and grandmother. Our fingers bled from the flowers\u2019 thorns. When we came home, my mother would say that beauty hurts. What did she mean? Her eczema-scarred hands would bleed at the slightest provocation, like when rolling out a pie crust or trimming raspberries. We had certainly tasted her life liquid more than once. Come to think of it, aren\u2019t we also the flesh of her flesh, who\u2019s now buried at the bottom of the BAIE-DES-CHALEURS?\r\n\r\nSee you next week!\r\n\r\nCora\r\n\u2764"},"yoast_head":"\n