Lettre Mme Cora
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23 novembre 2025
L'âme sœur
J’écris mes textes comme je cueillais jadis de petits fruits en été. Avec tellement de plaisir, j’adorais en remplir un gros bol pour les offrir à ma maman! Réjouie, elle nous préparait un beau renversé aux fruits pour le souper. J’examine aujourd’hui chaque mot de la même façon que je choisissais chaque fraise ou framboise; je le palpe, le chouchoute, et le dorlote jusqu’à être convaincue qu’il mérite sa place dans une phrase. J’ai toujours aimé noircir des pages et mordre dans de belles phrases qui me font réfléchir. J’empile et j’accumule les brouillons jusqu’à ce que l’ouvrage commence à mijoter.
Par la fenêtre ce matin, je contemple un ciel gris foncé, morcelé de gros nuages. D’un coup, j’ai l’impression qu’il avale tous les mystères du vaste ciel : Dieu, la maladie, la mort, la guerre, les tornades dévastatrices, Bhopal, Tchernobyl et les assassinats gratuits un peu partout sur la planète. Quelquefois, je regarde vers la voûte céleste en me faisant croire qu’il s’agit d’un immense foutoir d’incompréhension. Peut-être suis-je fautive de penser ainsi. Ma caboche ressemble à celle d’une fourmi qui ne sait pas faire grand-chose sans sa colonie de vaillantes comparses.
J’essaie de me souvenir des vieux philosophes dont j’ai étudié les vérités, mais ma tête s’enlise dans les vastes champs de l’oubli. Je me perds en conjectures et j’attends que le ciel s’éclaircisse. Cela explique sans doute mon continuel recours à la fantaisie, à l’imagination et aux immenses oiseaux féeriques qui acceptent de promener mon corps au-dessus des océans. À l’occasion, mes amies corneilles conversent avec moi, un aigle m’envoie une lettre, un loup entre dans ma cuisine, et des grenouilles coassent pour m’endormir.
Ici-bas, dans ce monde tellement grand, je me dis qu’il y a suffisamment de place pour que tous les humains puissent y vivre en paix. Pourtant, quelque part dans la tête des hommes belliqueux, il y a la guerre pour assouvir cet ardent désir de toujours agrandir leur territoire. Depuis que le monde est monde, ces soi-disant puissants seigneurs tuent pour contempler leurs possessions avec davantage d’aisance. Jadis, on brûlait des femmes qu’on croyait des sorcières et, aujourd’hui, on continue à les occire pour rien. Où s’en va le monde? Est-ce juste moi qui broie du noir? Est-ce l’écosystème qui se révolte ou le progrès qui perd la boule? Encore une de mes interrogations philosophiques pour laquelle je n’ai pas la réponse. J’ai juste des mots dans ma besace, des tonnes de mots à vous lancer pour nous divertir.
La vie peut être longue et tortueuse, parsemée de questions difficiles à élucider. Je vis dans une maison-bibliothèque qui contient des milliers de livres qui n’offrent plus de réponses à mes préoccupations actuelles. J’interroge souvent Google, qui est hyperconnaissant, mais sans âme. À ce qu’il paraît, le futur de l’intelligence artificielle sera doté de sentiments. Où s’en va le monde? Devrait-on considérer l’intelligence artificielle comme une menace ou une occasion pour l’humain? L’IA deviendra-t-elle suffisamment brillante pour me présenter un jour l’homme idéal? Une âme sœur pourvue d’une intelligence compatible à la mienne?
Mon âme sœur, je pense bien l’avoir déjà croisée. En avril 2016, je visitais le pays du Soleil-Levant et j’avais déjà photographié les cerisiers en fleurs, tous plus beaux les uns que les autres. J’étais éblouie! Puis la guide annonça l’activité du lendemain et nous promit un éblouissement sans pareil : une forêt de bambous. C’est en route pour cette destination prometteuse que mon âme sœur s’est approchée de moi. Elle vivait dans le corps d’un magnifique Japonais avec qui je me suis promenée dans la forêt de bambous géants d’Arashiyama. Je m’en souviens comme si je m’y trouvais toujours!
Dans l’autocar, j’étais assise à côté de ce Japonais immensément beau. Je ne pouvais point l’ignorer. Mon cœur sautillait tel un petit oiseau sur une branche de cerisier. Mes yeux voulaient s’enraciner dans les siens. Nous traversions des campagnes et des villages dont les paysages devaient paraître époustouflants aux autres voyageurs, mais je n’avais d’yeux que pour cet homme magnifique près de moi. Il sentait si bon, son arôme exotique éveillait tous mes sens. Ses mains demeuraient posées sur sa cuisse droite, l’une sur l’autre, comme en prière. J’ai essayé tant bien que mal d’apercevoir son nom sur le porte-nom fixé à sa veste, sans succès. Puis, la guide annonça que nous allions bientôt arriver à destination. Le bel individu et moi étions restés silencieux durant tout le trajet, quelque deux heures de soupirs déboulant dans le vide cahoteux de mon cœur.
L’autocar s’était arrêté à deux reprises et, chaque fois, l’homme s’était faufilé devant moi et m’avait tendu la main pour m’aider à en descendre. J’osais à peine le regarder tellement son visage m’attirait, tellement sa maîtrise m’envoûtait!
Arrivés à la forêt de bambous, on nous a servi, à chacun d’entre nous, une jolie boîte de sushis que nous avons dégustés en silence, lui et moi. Le moment de traverser la forêt arriva et nous avancions à pas de tortue, sans même voir devant nous tellement nos yeux fixaient le ciel et les immenses flèches de bambous piquant tout droit dans le ventre des nuages. Mon cœur ronronnait de bonheur. Et voilà que, pendant que je contemplais le délicat bruissement de l’air glissant entre les bambous, l’homme disparut. Comme une plume emportée par le vent, l’espoir d’un quelconque rapprochement s’évapora. S’était-il enfui, perdu, caché? Je me pose toujours la question.
Lorsque la guide s’approcha enfin de moi, elle prononça deux mots qui me révélèrent le nom de mon charmant compagnon de voyage : « Watanabe Isamu ». J’aurais voulu que cette rencontre ne soit qu’un rêve et que je puisse continuer de m’y blottir. Mais il s’agit d’une histoire réelle qui s’est déroulée le 17 avril 2016, à l’ouest de Kyoto, dans la bambouseraie d’Arashiyama. Pendant ces quelques instants, j’ai cru que j’avais rencontré mon âme sœur. Assise à ses côtés silencieusement pendant deux belles heures, j’ai eu amplement le temps de m’imaginer avec lui pour le reste de mes jours. Encore une fois, j’ai permis à la folle du logis de me fabriquer un bonheur époustouflant, inimaginable; aussi magnifique que l’aura de cet homme d’un seul jour.
Cora
♥️
16 novembre 2025
Faire ce que nous aimons nous guérit
Ouverts le 27 mai 1987, le jour de mes 40 ans, les restaurants Cora ont fêté leur 38e anniversaire d’existence cette année. Maman divorcée avec trois ados sur les bras, j’étais très loin de me douter qu’en ouvrant ce tout petit resto, je recevrais le plus gros cadeau au monde : la clé qui allait m’ouvrir la porte d’un avenir mirobolant.
Après un divorce sans pension alimentaire, j’ai travaillé en restauration six à sept jours par semaine pendant sept ans, jusqu’à ce qu’un violent « burnout » immobilise mon esprit. Mon père avait dit un jour que j’étais une force de la nature; « forte comme un cheval », avait-il ajouté. Mes deux parents étaient déjà morts lorsque l’épuisement professionnel étrangla mon esprit. Les pauvres ne m’ont pas vue en petite souris, immobilisée de peur dans sa trappe. J’avais travaillé comme une forcenée lorsque soudain, sans crier gare, l’épuisement s’empara de tout mon corps; je devins incapable de cuire une soupe pour mes enfants, incapable de réfléchir, incapable de réagir.
J’ai passé deux longs mois étendue sur le divan du salon à ne plus savoir qui j’étais, ni où j’allais; comme si mon énergie s’était enfuie de mon corps. Heureusement, quelqu’un parla un jour à mon plus vieux d’un docteur qui s’y connaissait en la matière. Je me souviens encore de cette rencontre. L’homme très âgé ressemblait beaucoup plus à un antique philosophe en toge blanche qu’à un médecin d’aujourd’hui. Il m’a pourtant dit qu’il n’existait aucun médicament pour guérir une extrême fatigue, juste du repos; beaucoup de repos. Le « burnout », conclut-il, ça se guérit à force de se faire plaisir!
Je me retrouvais complètement déboussolée. Comment allais-je me faire plaisir? J’étais incapable de réfléchir à ce sujet. Depuis que j’avais abandonné mes études pour me marier obligée, j’avais traversé 13 ans de déplaisirs quotidiens. Puis, j’avais dû travailler comme une déchaînée pour répondre convenablement aux besoins de mes enfants. C’est pourtant eux, ces bienheureux adolescents, qui ont trouvé la solution, le remède magique pour me guérir. « Maman, pourquoi n’écrirais-tu pas? Tu aimais tellement ça lorsqu’on était petits; tu écrivais même en cachette de papa, la plupart du temps. Pourquoi ne pas essayer maintenant? Je te donne mon cahier à anneaux », m’avait dit le plus vieux. « S’il te plaît, maman, je te prête mes stylos », ajouta sa sœur.
C’est ainsi, ligne après ligne, très tranquillement, deux ou trois petits paragraphes par jour, que l’encre a raconté l’histoire du mauvais mariage; l’assassinat de la belle jeune fille que j’étais et la dure survie d’après. De jour en jour, mon corps reprenait vie; comme si les morceaux d’un casse-tête s’assemblaient d’eux-mêmes dans ma tête. Les enfants déposaient des petits plats sur la table du salon; ils me préparaient des thermos de café que je buvais avec de plus en plus de satisfaction.
Puis, un matin, la plume s’est asséchée. Soudainement, je n’avais plus rien à dire. Mon corps et ma tête prenaient du mieux; ils voulaient se lever, aller dehors, voir le soleil et marcher dans l’herbe. En jaquette et en pantoufles, j’ai commencé par sortir la balayeuse de l’armoire et nettoyer le tapis du salon où des milliers de miettes de pain et de biscuits étaient tombés de mes collations. Sur la table basse, trois tasses à café vides attendaient que je les ramasse. Surtout, j’avais le goût de le faire, de nettoyer tout mon campement de fortune, et de ranger quelque part mes précieux brouillons d’écriture. Peut-être qu’en les écrivant, la montagne de chagrins que je transportais depuis toujours a fondu?
Le vieux docteur philosophe avait eu raison : FAIRE CE QUE NOUS AIMONS NOUS GUÉRIT. Il m’avait prescrit trois mois et demi de repos, mais je n’ai pas eu à compter les jours puisqu’un miracle est arrivé, un extraordinaire miracle, mille fois plus gros que l’éclosion des premières jonquilles. J’allais bien et je commençais à chercher un endroit dans les alentours où aller prendre un café avec un calepin d’écriture. Le surlendemain d’avoir conduit ma Renault 5 pour la première fois depuis que je m’étais écroulée d’épuisement, le plus vieux m’annonça qu’il y avait grève des autobus et que j’allais devoir le conduire à Montréal pour une entrevue d’embauche. J’ai tout de suite dit oui, sans réfléchir et, surtout, j'étais contente de pouvoir enfin être utile à ce grand garçon débrouillard. Je m’en souviens encore, j’avais rougi mes lèvres et tressé mes cheveux en couronne sur ma tête. C’était bon signe.
En traversant le boulevard de la Côte Vertu, j’ai soudainement été happée par une affiche de RESTAURANT À VENDRE placardée au premier étage d’un petit immeuble plutôt défraîchi. Je n’oublierai jamais ce moment. Je savais qu’il se passait quelque chose dans ma tête, un revirement de situation qui, plus tard, me ferait penser à Paul de Tarse tombé de son cheval sur le chemin de Damas. J’ai fixé la pancarte et je me suis promis de revenir m’informer après avoir déposé mon fils.
Après sept années à l’emploi d’un très grand restaurant populaire de Laval, j’avais acquis une excellente réputation, un poste de direction et un salaire hautement suffisant. Tout le personnel, les patrons et la fidèle clientèle attendaient mon retour avec impatience, et je le savais de source sûre. Pourtant, dans un seul instant, le petit restaurant abandonné croisé au hasard, fermé depuis deux longues années, s’est inscrit en idée dans ma tête comme si c’était la chose la plus normale à faire.
Lorsqu’on néglige notre équilibre, nos besoins fondamentaux et notre bienveillante sérénité, l’ultime architecte de nos vies nous ramène à l’ordre. Il fabrique des miracles aussi souvent que nous en avons besoin pour comprendre. Sans crier gare, sans que nous le réalisions bien souvent, il nous envoie des idées mirobolantes, des rêves prémonitoires et des clés magiques.
Le plus grand miracle à m’être arrivé, c’est d’avoir cru, sans vraiment comprendre, tout ce que cette affiche de RESTAURANT À VENDRE avait à me dire.
Cora
❤️
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9 novembre 2025
L'inoubliable recette de mon succès
Très tôt dans l’histoire des restaurants Cora, peut-être au sixième ou septième restaurant ouvert en sol québécois, les gens de partout dans notre belle province se sont aperçus que nous existions. Les familles roulaient plusieurs kilomètres, traversaient des ponts et faisaient la file avant de pouvoir entrer chez nous.
S’attendant à voir un sublime Taj Mahal de la restauration, ces nouveaux clients s’engouffraient dans une bombance d’arômes de vanille, de pain doré et de cannelle sur les crêpes. Exorbités, leurs yeux cherchaient l’extravagance, la richesse sur les murs, dans la vaisselle ou dans l’uniforme excentrique des serveuses. Mais rien de tout cela n’existait! Rien d’autre que d’immenses sourires étalés sur chaque visage, des exclamations de joie s’envolant de chaque table et des assiettes de nourriture totalement hors du commun.
Dans un espace qu’on aurait cru bricolé par des ados inventifs, avec sur les murs les noms des plats en grosses lettres joliment dessinées, ce nouveau genre de restauration avait de quoi faire parler la clientèle. Sans compter qu’on n’y servait rien d’autre que des déjeuners et quelques plats du midi pour les travailleurs à proximité. Beau temps, mauvais temps, il fallait se dépêcher si on venait de loin, car le resto fermait chaque jour à trois heures de l’après-midi.
C’est ainsi qu’un immense brouhaha de compliments atteignit les grandes oreilles de « l’establishment » québécois.
— Qui était donc cette femme ni vieille ni jeune venant de nulle part? D’où arrivait ce nouveau concept de restauration exclusivement matinale? D’Europe ou des États-Unis?
— « De sa propre tête », répondit à son patron le directeur adjoint d’une compagnie d’assurance.
Je me souviens tellement de lui! Un splendide jeune homme qui, un certain dimanche, osa traverser le resto en affrontant les zigzags des serveuses entre les tables, les tourbillons d’assiettes dans leurs bras, et les silex de café gigotant entre les doigts inexpérimentés des commis débarrasseurs. Je me trouvais dans la cuisine d’un restaurant qui venait d’ouvrir et je surveillais les opérations. Mon cœur assoiffé d’amour emmagasinait surtout les éclats de plaisir exclamés autour de chaque table.
— Madame Cora, voici ma carte. Nous aimerions que vous veniez partager « la recette de votre succès » avec nos collègues agents d’assurance. Nous serions ravis de vous accueillir, car votre réputation vous précède.
Ce dimanche-là, après que l’homme m’eut saluée avec une main sur son cœur, mes neurones s’immobilisèrent, incapables de transmettre quoi que ce soit au reste bouillant de mon anatomie. Je cuisinais avec facilité. Je pouvais expliquer une recette à mon personnel comme on explique un jeu à un enfant. Mais parler en public à des gens remplis de tellement d’assurance qu’ils sont capables d’en vendre, c’était autre chose. Je me sentais comme si un lion venait d’entrer dans ma cage. J’avais peur. Et, pour dire franchement, je n’avais jamais réfléchi à la fameuse recette de notre succès.
Pourtant, le lendemain, un ange qui connaissait mon avenir s’introduisit dans ma tête et réactiva mon encéphale. Je me suis tout de suite souvenu du jour où j’ai décidé de cuisiner de vraies crêpes. Des crêpes, comme ma mère nous en préparait en Gaspésie. J’avais en tête l’épais liquide blanc qu’elle versait dans une grande poêle, le souvenir du croustillant de la crêpe sur ma langue et du goût savoureux explosant dans ma bouche. Je venais de comprendre le secret de mon succès : beaucoup de travail et de la bonne nourriture. L’analogie s’avérait juste et l’ange vaillant insista pour que je compare la recette de mon succès à la recette du mélange à crêpes de maman.
Voici donc cette fameuse recette expliquée des dizaines et des dizaines de fois devant des publics de tout acabit. Écoles, universités, cercles de femmes d’affaires, congrès d’entrepreneurs et autres grandes entreprises. J’ai même baragouiné en anglais pour une conférence TED que vous pouvez encore visionner sur YouTube!
Dans un grand bol à votre convenance (représentant l’espace physique, le contenant de votre idée ou de votre commerce) :
Cassez quelques œufs (symbolisant la vie et la créativité);
Versez assez de lait (représentant la rigueur et la spécialisation);
Ajoutez l’ingrédient qui doit se trouver en plus grande quantité dans le bol, la farine (signifiant le travail, la vaillance);
Assaisonnez d’une pincée de sel (désignant le doute, la réflexion). Attention, une petite quantité suffit pour rester humble mais en constante amélioration; en quantité excessive, le sel gruge l’entreprise tel un vilain ulcère;
Le dernier ingrédient, le plus important à utiliser abondamment, c’est votre dévouement tout entier. Il comprend votre engagement, votre passion, votre optimisme ainsi que votre entière personnalité.
Mélangez avec amour avec l’ADN de votre entreprise et de sa mission.
Il n’y a pas de mesure dans cette recette à succès. C’est vous qui représentez la tasse à mesurer. Il n’y a pas non plus de passoire pour tamiser la farine (le travail) ni de fouet pour violenter les œufs (la vie). Vous devez ajouter assez de créativité pour vous différencier des autres. Il faut vous concentrer sur votre spécialité sans vous laisser distraire par d’autres.
Très tôt, j’ai aperçu dans le sourire de nos clients cet éclat de plaisir aussi brillant qu’une étoile accoucheuse de succès. Le courage, la vaillance et la détermination aident l’entreprise à grandir. N’oubliez pas l’enthousiasme, car c’est le transport divin pour acheminer vos bonnes intentions! Finalement, lorsqu’arrive le succès à la chevelure argentée, lui-même se demande comment il a fait pour y arriver. Alors, tout comme moi, il cherche lui aussi une recette pour expliquer ses prouesses.
Réinventer l’art du déjeuner, offrir des plats originaux qui permettent aux gens de vivre des moments mémorables, ça fait partie de l’ADN des restaurants Cora depuis le premier matin, en mai 1987.
Cora
☀
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2 novembre 2025
Ma liste de gratitude
Une liste de gratitude est une liste de remerciements adressés à tout ce qui vous rend heureux. Idéalement, elle doit être écrite ou prononcée au quotidien, et rendre hommage aux petits moments qui ont illuminé votre journée. Il s’agit de partir du sentiment de reconnaissance et de relever dans votre quotidien ce pour quoi vous vous estimez chanceux et reconnaissant.
Les experts disent que l’exercice est peut-être difficile au début, mais qu’on s’y habitue rapidement. Machinalement, on peut aussi remercier la vie tous les soirs en s’endormant et tous les matins en constatant qu’on est encore vivant.
J’ai personnellement mon petit rituel de gratitude. Chaque samedi après-midi après ma sieste, je me coule un énième café et j’ouvre mon cahier rose que je remplis de gros MERCIS. Oui, oui! J’ai découvert la gratitude, pourrais-je dire, pendant la pandémie. Au lieu de craindre de mourir, j’ai commencé à remercier l’univers d’être encore en vie. La peur s’est enfuie et j’ai tout doucement appris à reconnaître ce qui m’arrivait de bon.
Chaque jour, je peux exprimer ma reconnaissance d’être en vie! J’ai toujours une bonne raison pour dire merci à un ami, à une bonne idée et, surtout, à la folle du logis qui me garde alerte et inspirée.
Voici quelques phrases extraites de ma liste de gratitude :
– Merci l’ami! Tes gros bras et ta précieuse compagnie m’ont beaucoup aidée à installer dans mon salon deux nouvelles bibliothèques IKEA.
– Merci à mes enfants qui ont fait de moi une courageuse maman.
– Merci, chère Pénélope, c’est ton amour qui me garde en vie.
– Merci, chers petits-enfants qui me visitez et me tenez compagnie.
– Merci à la voisine généreuse qui m’a offert de si bonnes confitures!
– Merci à mes amis qui m’invitent à les accompagner à des sorties et des événements.
– Merci pour tous ces cafés savourés en bonne compagnie!
– Merci, cher Claude, d’avoir réparé le thermostat de mon plancher chauffant.
– Merci à l’ami Bruce avec qui j’entretiens toujours de sérieuses conversations.
– Merci à Marie-Pierre, l’hôtesse de l’air préférée de notre groupe d’amis, pour toutes ces délicieuses importations privées de chocolats, rapportées de ses voyages sur le Vieux Continent.
– Merci à la folle du logis qui m’inspire et gouverne mes pensées.
– Merci pour ma persévérance, ma patience et mon amour des mots.
– Merci pour mon âge avancé, à la sublime vie qui me garde forte et en santé.
– Merci à toutes ces années à vivre cette incroyable balade en traîneau.
– Merci pour la place bien au chaud que vous me réservez là-haut.
– Merci de me permettre de reconnaître tout ce qui est bon pour moi.
– Merci à l’ex-mari qui a été juste assez ignoble pour qu’enfin je me décide à le quitter.
– Merci à tous mes précieux lecteurs qui me suivent chaque semaine par le biais de mes lettres du dimanche.
– Merci pour tous les commentaires que vous m’écrivez semaine après semaine.
– Merci à la mer qui m’a nourrie toute ma vie et qui continue à le faire.
– Merci aux magnifiques hommes qui viennent embellir mes rêves et nourrir mes espoirs.
– Merci à mes dix doigts qui, même s’ils sont usés, continuent à me donner le plaisir de faire à manger pour mes enfants, mes petits-enfants et, quelquefois même, pour mes collègues de travail au siège social de l’entreprise.
Depuis que je m’exerce à cette énumération de mercis à l’univers, j’ai toujours hâte à demain pour découvrir ce que j’apprends à mieux apprécier.
« VERBA VOLANT, SCRIPTA MANENT. »
Les paroles s’envolent et les écrits restent.
Cora
♥️
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