Lettre Mme Cora
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28 décembre 2025
Au revoir
AU REVOIR
Chères lectrices adorées, chers lecteurs de mon cœur,
Le temps est venu pour moi d’accrocher ma plume et de mettre fin aux Lettres du dimanche. Cette magnifique aventure s’est présentée dans ma vie de manière aussi inattendue que la pandémie qui lui a donné sa raison d’exister. Tandis que la majorité de nos restaurants ont été contraints de fermer temporairement, nous cherchions une façon de rester en communication avec notre précieuse clientèle. Et c’est ainsi que j’ai commencé à vous écrire, chaque semaine.
J’ai commencé par une lettre d’encouragement (Ça va bien aller), puis je vous ai offert quelques recettes que vous pouviez préparer puisque vous étiez enfermés à la maison vous aussi. Je vous ai raconté l’histoire de nos plats les plus populaires, j’ai écrit à propos de notre entreprise, du soleil qui a illuminé presque la moitié de ma vie et qui continue toujours, toujours, à l’ensoleiller au quotidien. À court d’histoires professionnelles et encouragée par vos milliers de commentaires, j’ai ouvert mon cœur, puis les vannes de mes souvenirs et, en fin de compte, l’encre a coulé à outrance. Il y a presque six ans que je vous offre le premier café du dimanche avec une assiette de mots, sélectionnés avec attention et enjolivés avec intention.
Voilà qu’après tout ce temps, l’écrivaine a vidé son sac et utilisé ses mots les plus beaux. Je vous ai transportés à l’intérieur de mon jardin secret et, maintenant, nous en avons fait amplement le tour. Je vous ai tout raconté. Je vois bien que la loi du fruit consiste à s’accrocher à la branche, mais que celle du fruit mûr l’appelle à se détacher et à se laisser tomber dans le vide comme une olive et l’oisillon qui quitte le nid. C’est avec un pincement au cœur que je vous dis AU REVOIR. Cette lettre, cette belle Lettre du dimanche, sera ma dernière.
Je dois avouer que l’entreprise m’occupe beaucoup dernièrement. Peut-être que vous avez vu la nouvelle passer? Nous sommes en train de redéfinir notre image de marque. Concrètement, vous remarquerez sans doute que les pochettes de nos menus ont changé, que nous vous proposons de nouveaux ingrédients, quelques nouveaux plats, y compris des pizzas déjeuner et même des mocktails! Mon favori est le margarita à la pêche épicée, vous devriez y goûter! Notre équipe a consulté des architectes pour revoir le design des restaurants afin qu’il corresponde à notre nouvelle image et notre désir de mieux répondre aux attentes de notre précieuse clientèle. Le Cora du boulevard Le Carrefour, à Laval, est le premier au Québec à afficher notre nouveau style.
Entre mon temps à l’entreprise et mes rendez-vous au café avec mes amis le matin, j’ai aussi l’immense privilège de pouvoir passer du temps avec mes enfants, mes petits-enfants et mes arrière-petits-enfants. J’ai envie d’en profiter et de leur cuisiner des biscuits, des galettes à la mélasse et de renflouer ma provision de confitures qui sera certainement épuisée après les Fêtes! Le temps file tellement vite. Il s’est dérobé si rapidement d’entre mes doigts que je n’ai pas remarqué que près de six années venaient de s’écouler. Avant que mon sablier ne se vide, je veux retenir les derniers grains et les savourer longuement si la Providence le veut.
Si l’inspiration vient à moi par le bec de mon amie la corneille ou qu’un fin renard vient me souffler quelques mots tendres, je n’hésiterai pas à étendre leurs mots sur une page blanche pour vous les raconter. Nos rendez-vous deviendront de belles surprises, des matins inattendus remplis d’un brin de ma poésie.
Je tiens à vous remercier du plus profond de mon cœur. Je vous dis 307 fois MERCI; 307 fois, puisque c’est le nombre de lettres que je vous ai écrites au fil de ces années. En réalité, mon amour pour vous est incalculable et ma gratitude dépasse grandement les 307 remerciements! Merci pour vos mots bienveillants, pour vos chaleureux encouragements, pour les sourires que vous avez accrochés à mes lèvres, pour la stimulation intellectuelle que vous avez occasionnée et pour votre présence que je ressens, comme si vous vous teniez toujours à mes côtés.
En prenant ma retraite de l’entreprise, l’amour des gens me manquait. Ces remerciements, cette gratitude que j’entendais ou que je voyais dans les expressions délectées des gens assis aux tables des restaurants Cora, je les ai retrouvés dans vos commentaires. Je reste encore totalement abasourdie quand je pense que vous étiez parfois plus de 200 000 personnes à me lire d’une semaine à l’autre. Imaginez un brin à quel point vos 200 000 preuves d’amour réchauffaient mon petit cœur esseulé! Grâce à vous, j’ai retrouvé le sentiment d’accomplissement et reçu l’affection qui, vous le savez maintenant, m’a manqué autant comme enfant, puis comme adolescente et comme épouse.
Chères lectrices adorées, chers lecteurs de mon cœur, MERCI. Continuez à me saluer si nos chemins se croisent. Sachez que vous occuperez toujours une place bien précieuse dans mon cœur.
Cora
♥️
Note de l’amie « journaliste » qui posait 1001 questions…
J’ai eu le privilège d’accompagner Mme Cora pour environ 250 de ses 307 lettres. Elle m’a prêté le titre de journaliste dans ses récits. En réalité, elle m’avait confié le mandat d’éditrice puisque les mots, l’écriture et la lecture me passionnent autant qu’ils l’enchantent. Je lisais ses textes et lui faisais part de mes commentaires.
Je l’encourageais à dévoiler tel détail croustillant ou telle histoire troublante. Je me souviens tellement du matin où elle m’a raconté l’histoire de sa grand-mère, tenancière de bordel. « Mme Cora, vous devez écrire cette lettre-là! » Elle refusait catégoriquement. J’ai mis un an à la convaincre, mais j’y suis arrivée! Durant nos entretiens, elle me confiait souvent des anecdotes qui ont fait leur chemin jusqu’à vous, en Lettres du dimanche. Je pense entre autres à son avortement forcé alors qu’elle habitait en Grèce; à l’après-midi où elle avait croisé Paul, son flirt de jeunesse, à la bibliothèque; à ses mésaventures avec les soupirants potentiels présentés par l’agence de rencontre; à la fois où son mari a brûlé tous ses carnets d’écriture; au matin funeste lorsqu’il a giflé Gigi et que Mme Cora a su que le temps était venu de quitter la maison; à son amour pour les friperies et les marchés aux puces; à son incontrôlable désir d’acheter et de lire des livres; à sa passion pour les vêtements colorés et les montures de lunettes assorties, et bien d’autres aventures qu’elle avait la générosité de me confier.
Ces moments passés avec elle, je les chérirai pour toujours comme je sais très bien qu’elle en fera de même. Vous étiez ce qu’elle avait de plus précieux quand elle vous croisait dans ses restaurants et elle se réjouissait de chaque commentaire que vous lui faisiez.
Quand je pense à Madame Cora, j’entends Ginette Reno chanter « Je ne suis qu’une chanson » :
« Ce soir je ne me suis pas épargnée
Toute ma vie j’ai racontée
Comme si ça ne se voyait pas
Que la pudeur en moi n’existe pas
Ce soir au rythme de mes fantaisies
J’vous ai fait partager ma vie
En rêve ou en réalité
Ça n’en demeure pas moins la vérité
Mais moi je ne suis qu’une chanson
Je ris je pleure à la moindre émotion
Avec mes larmes ou mon rire dans les yeux
J’vous ai fait l’amour de mon mieux
Mais moi je ne suis qu’une chanson
Ni plus ni moins qu’un élan de passion
Appelez-moi marchande d’illusions
Je donne l’amour comme on donne la raison ».
À mes yeux, c’est exactement ce que les 307 lettres de Mme Cora représentent. Elle a raconté sa vie, dans les plus infimes détails, sans pudeur et avec passion. Elle a d’abord préparé des milliers de déjeuners pour servir tout son amour, puis elle a rédigé des textes qu’elle vous offrait avec autant d’affection et avec l’inépuisable et ardent désir de plaire.
Merci de l’avoir accompagnée dans cette odyssée alphabétique, cette balade de phrases composées juste pour vous.
Isabel P. Picard
♥️
21 décembre 2025
La magie des Fêtes
Lorsque j’étais enfant, le temps des Fêtes ne signifiait rien de très extravagant dans ma famille. Nous avions congé d’école, nous pouvions jouer dans la neige et rendre visite à grand-père Frédéric autant que nous le voulions, mais il n’y avait pas de gros réveillon ni d’abondance de cadeaux sous le sapin. La magie ne se pointait jamais au rendez-vous. Comme vous vous en doutez, je n’ai jamais vu maman embrasser le père Noël, ni même enlacer papa sous le gui.
Plus tard, mes enfants ont ajouté un peu de magie à la froidure hivernale. Je les sortais pour admirer les vitrines élégamment décorées des grands magasins et les lumières scintillantes dans les sapins. À la maison, comme le mari jouait souvent aux cartes, il n’y avait pas souvent de cadeaux sous le sapin.
Je me souviens encore de la fois où j’ai emmené mes jeunes enfants dans un centre commercial rempli à craquer d’automates courant de gauche à droite, les bras remplis d’emplettes emballées dans des papiers scintillants et bariolés d’images de Noël. Arrivés en plein centre de l’aire de restauration, quelle ne fut pas notre surprise en voyant un gigantesque père Noël affalé sur les gros coussins de velours rouge d’un immense trône rouge avec une armée de jolis poinsettias au garde-à-vous devant ses bottes. Tout ce qu’on distinguait dans cet amoncellement de rouge, c’était la grosse barbe blanche du père Noël, sa moustache et ses longs sourcils aussi blancs que la neige immaculée.
La petite tira ma manche pour demander qui était la belle dame à la main gantée appuyée sur l’épaule du père Noël. Et le plus vieux de lui répondre que c’était une fée : la fée des étoiles. Celle qui, en principe, donne des bonbons aux enfants. Après presque une grosse heure dans la file indienne devant le père Noël, chaque enfant a reçu, dans le creux de sa main, une petite canne en bonbon.
Nous étions pauvres à cette époque, mais nous nous sommes réjouis d’avoir vu le père Noël. Les enfants ont bu un chocolat chaud avec trois minuscules guimauves flottant sur le liquide chaud. Leurs sourires étaient tellement beaux à voir, chacun endimanché d’une moustache crémeuse. Ils ont bien sûr demandé des frites, un burger, une pointe de pizza, ou n’importe quel petit repas à l’extérieur du logis qui eut pu leur faire croire qu’ils étaient comme tous les autres enfants du quartier. Et j’ai dû leur promettre un macaroni au fromage Kraft, un vrai!, comme disait le plus vieux, pour finalement les sortir du centre commercial. D’ailleurs, la nourriture est devenue pour nous un élément rassembleur et réconfortant.
Mon ami Éric, le cuisinier dont je vous ai déjà parlé, a passé une journée entière chez moi il y a quelques semaines à préparer les feuilletés aux épinards et les tourtières. J’ai passé un après-midi à enrouler des feuilles de vigne. Mon sucre à la crème ne demande qu’à être délivré du congélateur pour aller fondre sur les langues de ceux qui ont une dent sucrée. Le matin du réveillon, je préparerai mes aubergines grillées qui s’ajouteront à la dinde, aux tourtières, au ragoût de pattes, au cipâte et aux fèves au lard, sans oublier les fleurons de brocoli légèrement braisés, servis avec une sauce secrète depuis toujours. Pour le réveillon de Noël, environ une vingtaine de personnes s’attableront dans ma grande cuisine et nous nous régalerons. Chaque fois, la magie s’installe.
Pour ce temps des Fêtes, que vous soyez entourés de votre famille ou de vos amis, je vous souhaite de vous retrouver avec le cœur et le ventre bien pleins. Les moments les plus heureux ne sont pas nécessairement les plus dispendieux. La magie des Fêtes opère lorsque nous passons du temps à créer des souvenirs avec les personnes qui comptent le plus, et que nous nous laissons aller à vivre l’émerveillement avec notre cœur d’enfant.
Joyeuses fêtes!
Cora
❤️
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14 décembre 2025
Un rêve d'espoir à la mer
Chaque fois que je m’approche du bord de l’eau, peu importe à quel point l’étendue est vaste ou petite, je ne peux résister à l’envie de lancer une bouteille à l’eau. Après tout, c’est un moyen de communication comme un autre et, qui sait, peut-être qu’un jour, un beau prince des mers trouvera ma lettre dans son enveloppe de verre. Laissez-moi vous raconter la dernière fois où j’ai déversé mon cœur et mon espoir dans la mer.
En arrivant à Percé par un bel après-midi d’été, j’ai tout de suite eu l’idée de passer à l’action. D’autant plus que l’hôtel où je séjournais à deux pas de la mer m’avait placée dans une jolie chambre avec une grande porte-patio avec vue sur le fameux rocher. L’endroit était idyllique, des plus propices à écrire une missive à un potentiel chevalier servant. Qu’allais-je lui raconter? Tant d’océans pouvaient nous séparer, peut-être même des continents. Lui écrirais-je en français, en anglais, en grec ou en allemand? Devrais-je lui dessiner des cœurs rouges entrecoupés d’étoiles scintillantes?
Je devais réfléchir. J’ai traversé la pelouse de l’hôtel, puis j’ai marché quelques pas jusqu’à la grève. Assise sur une souche délavée, j’ai trempé mes pieds dans la mer. Dans le ciel, un millier de goélands aux becs jaunes virevoltaient et essayaient de me conseiller. Et voilà que la sagesse de l’eau m’a rappelé que j’avais déjà étudié la théorie de Platon sur le périlleux voyage des âmes sœurs. Le philosophe affirmait que les humains, tels que nous les connaissons aujourd’hui, ne seraient que des moitiés d’êtres incomplets cherchant continuellement à reconnaître et à attirer leur autre moitié d’eux-mêmes pour se sentir enfin contentés et heureux. J’hésite à croire à ce mythe philosophique, puisqu’en vérité, je n’ai pas encore rencontré ma véritable âme sœur. Mais chaque fois que je côtoie l’océan et que je me sens chez moi, je deviens plus audacieuse et l’envie me prend de lancer une bouteille à la mer. Qui sait ce qu’une gentille morue habituée aux profondeurs des mers pourrait faire pour moi?
De retour à la chambre, j’ai donc écrit un poème à mon chevalier des flots. Utilisant ma plume à l’encre rouge comme la passion, j’ai écrit vingt petites lignes sur un papier blanc. Un serveur de l’hôtel m’avait aimablement donné une bouteille vide de sauvignon blanc au bouchon qui se visse. Pendant que je réunissais mes mots sur la page blanche, la bouteille trempait dans l’eau chaude du bain. Après avoir terminé l’écriture, j’ai décollé les deux étiquettes de la bouteille, j’ai nettoyé sa surface, puis j’ai rincé son intérieur et l’ai minutieusement séché au séchoir. J’ai coupé une mèche de mes cheveux blancs que j’ai déposée sur le papier. J’ai enroulé le poème autour de mes cheveux et j’ai fait glisser délicatement mon espoir en papier dans la bouteille vert forêt. Le lendemain matin, avant de partir vers Gaspé, je me suis rendue à nouveau au quai de L’Anse-à-Beaufils avec le précieux voilier de verre. Tout était parfait et, le cœur rempli d’attentes, j’ai osé demander à un vieux marin s’apprêtant à quitter la rive de bien vouloir amener ma bouteille jusqu’au large et de la lancer à la mer. « Certainement! » Je n’oublierai jamais le sourire de ce gentil loup de mer qui s’empressa de prendre ma bouteille contre son cœur en me souhaitant qu’elle se rende à bon port.
Voici mon poème à mon âme sœur :
MON CŒUR DANS UNE PRISON DE VERRE
Je suis née en pleurant de vous avoir quitté
Là où nous étions amoureux et liés
Avons-nous traversé ensemble ce tunnel vers ici?
Par Zeus, me voici seule, interdite et punie
Mes yeux noyés de larmes vous cherchent à tâtons
Où êtes-vous? Dans quels étranges tréfonds?
Sont sortis de moi trois souffles nouveaux
Trois raisons de vouloir de meilleurs oripeaux
Je me suis débrouillée et pas mal, de surcroît
Accrochée à l’ouvrage, si loin de vos dix doigts
Vous êtes toujours là, dans ma tête, vous me cherchez
Moi, votre bien-aimée, votre belle et tendre moitié
Je vous devine loquace et serein à la fois
Entendez-vous de si loin mon cœur en émoi?
Je désire tellement reconnaître votre voix
Puissiez-vous me trouver aussi belle qu’autrefois
Mon cœur emmuré ratisse le fond des mers
Puissiez-vous trouver ma bouteille à la mer
Puissiez-vous fracasser cette prison de verre
Lorsque je songe à mon âme sœur, je perds la boule et mon intelligence cesse temporairement de fonctionner. J’imagine ma bouteille dériver, puis parcourir des milliers de kilomètres à travers les mers pour enfin voguer avant d’accoster sur une plage déserte où, par hasard, un vieux marin aux longues bottes cherche des moules pour son souper. Moi-même, vieillotte et rêveuse sur deux pattes, je demeure incapable de renoncer au grand amour. Je ferme les yeux. J’entends s’entrechoquer les coquilles de moules dans l’eau bouillante de la casserole. Je hume l’odeur du pain que mon galant héros a récemment mis au four. Dans son havre de paix, je cherche le tiroir à ustensiles, une nappe, deux grands bols et deux tasses. Quand il se tourne vers moi, des notes de musique s’échappent d’entre ses lèvres et une prose muette danse sur l’épais silence de notre ultime rencontre. Ses yeux scintillent comme des étoiles bleu-mauve. Ses mains représentent des plateaux d’abondance et sa voix me rappelle le doux chant de la baleine enjôleuse. Ses bras, forts et réconfortants, m’enlacent comme deux quais parallèles au milieu desquels je finis par accoster. Mon âme sœur sent la mer. Son cou craquelé ressemble à l’écorce des coquillages, et ses joues rappellent le bois de grève poli par les flots.
Je m’approche d’une fenêtre et l’océan pénètre dans mon cœur. Je désire ardemment retrouver cette bouteille à la mer et la lui remettre en mains propres. Je voudrais qu’il me reconnaisse et qu’il sache que je l’attends depuis toujours. Depuis toujours, l’amour court les rues et, pourtant, il est si difficile à harponner.
Cora
♥️
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7 décembre 2025
Plus je vieillis, moins je pleure
Serait-ce mon cœur qui s’endurcit ou mon puits de larmes qui s’assèche? Je ne me souviens plus de la dernière fois où j’ai pleuré. Sécheresse oculaire, sécheresse de la peau, sécheresse de la bouche et sécheresse de la vieillesse envahissante. Dieu merci, mon encre coule encore. Et comme le faisait ma mère avant moi, j’ai longtemps ramassé les larmes des nuages pour laver ma chevelure.
Toute petite, je braillais pour des riens. Je m’en souviens encore : lorsque frérot froissait mon dessin, prenait mon efface ou mordillait mes crayons de couleur; ou encore quand il mettait des fraises dans mon seau sans les équeuter ou qu’il cachait ses billes pour m’empêcher d’y jouer. Dans mon souvenir, mon frère était une espèce de « Denis la petite peste » avant son temps.
Maman pleurait en cachette ou sur l’épaule de la voisine Berthelot lorsque le mari partait travailler. À cette époque, le malheur ressemblait à un mille-pattes olympien capable de grimper partout.
Lorsque papa revenait le vendredi soir et qu’il s’ouvrait une bière en écoutant Mario Lanza, notre petit salon s’emplissait de tristesse. Il m’arrivait souvent de vouloir sécher ses larmes dégoulinantes sur ses grosses joues, mais je me retenais. Jamais nos petits corps n’approchaient la chaleur de nos parents, jamais de câlins, jamais de mots doux et jamais de récompenses qui auraient pu nous faire croire que nous étions de gentils enfants.
Je suppose que c’est l’eau de la mer qui absorbait nos chagrins et nous avons grandi comme des herbes sauvages sur le bord des routes, sans tendresse ni solide guidance. L’amour manquant entre nos deux parents était comme un fantôme toujours éveillé. La nuit, bien souvent, je les entendais argumenter : ma mère grognait et mon père pleurnichait. Qu’aurais-je pu faire d’autre à cette époque que de croire à la marâtre de vie gouvernant nos existences? Je n’avais rien appris des choses de la vie qu’une jeune fille devrait savoir lorsqu’elle grandit.
J’ai pleuré comme une madeleine pendant chacune de mes années de mariage : lorsque la belle-mère critiquait ma façon de cuisiner, que les belles-sœurs placotaient dans mon dos, chaque fois que l’époux m’empêchait de voir mes parents, et presque tous les soirs alors que les enfants dormaient. Mes yeux coulaient en permanence quand je me retrouvais seule, à l’abri des regards. Puis, je me suis enfuie et ce fut comme si, tout d’un coup, le ciel avait asséché tous ses nuages. Sur la terre ferme, je me suis rebâtie. Jour après jour, j’ai commencé à croire aux miracles, aux anges, aux bonnes fées et à la main tendue d’un grand manitou qui ne fait qu’aimer les humains.
Mon véritable bonheur consiste à endimancher l’ordinaire de chaque journée. Sourire, tendre la main, reconnaître, donner, prier, aimer et écrire. Écrire pour alimenter mes lignes, abreuver les cœurs esseulés et ennoblir mon âme.
J’écris un peu partout, mais je préfère dans un café, entourée d’humains. J’entends la musique de leur bienfaisant ronron et je reçois des dizaines de jolis bonjours. On pourrait penser que l’activité du lieu me dérange, mais c’est tout le contraire. Je souris en permanence. Peut-être cela me vient-il de mes nombreuses années en restauration. Tantôt cuisinière et tantôt patronne, j’adorais être entourée de tous ces gentils clients. J’adorais faire plaisir à mon monde parce que je recevais des compliments et des remerciements en retour. La reconnaissance des clients compensait le flagrant manque d’attention et d’amour qui avait marqué ma vie d’avant.
Plus je vieillis et moins je pleure. J’apprends à dédramatiser ma vie et même les petites contrariétés du quotidien. J’égare des objets, mes clés aux deux jours, mes lunettes de soleil, mon petit portefeuille de cartes, ma liste d’épicerie et patati et patata. Je m’arrange pour contrecarrer mes oublis.
Je bouge plus lentement qu’avant; je réfléchis avant d’agir, avant de sortir de la maison, avant de quitter le café où j’écris, ou le bureau de l’entreprise où je me rends encore chaque semaine.
Aurais-je oublié quelque chose? Où est mon cellulaire? Cet appareil électronique de télécommunication m’est totalement indispensable. Si je l’égare, je vais certainement pleurer!
Cora
♥️
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